Сидит в раздумье за столом.
Сидит который час
И руки сильные его
В волнении дрожат.
А на столе давно лежит,
Чурбак большой дубовый.
Что сделает он из него?
Сказать пока он не готовый.
Мученье лет, мученье дней.
Одно и тоже каждый раз,
Как трудно резать начинать,
Как будь то это в первый раз
Пришла уверенность к нему.
Увидел в чурбаке,
Всё то, что так давно,
Приснилося ему во сне.
Увидел поле, луг, туман.
Отца увидел, мать, а рядом мальчуган.
И говорят они ему,
Всегда во всём так трудно начинать.
Не бойся чурбака сынок, ему сказала мать.
Бери клюкарзы в руки.
А мы посмотрим, только знай,
Свою работу нам ты сдай.
И вот настал счастливый миг.
И первый стружки завиток, упал на стол.
Очнулся резчик и вздохнул,
Как будто ожил он.
Летают руки над столом,
Чурбак играет стружкой.
И режет, режет он его,
И резчик говорит с отцом.
Проходят дни, часы летят.
Не спит ночами резчик.
Чурбак исчез, родился мальчуган из сна.
И он узнал его, да это он.
Поставил мальчика на стол,
Любуясь новым превращеньем.
И видит в мальчике себя,
Себя и рядом мать с отцом.
И улыбаются они ему,
Смеются с ним они.
Похож, похож он на тебя,
Его узнали мы.
А перед ним опять лежит,
Другой большой чурбак.
И мучают опять сомненья,
Что сделать, зачем всё это, что потом?
Оценит кто мои мученья?