До Улья у Масона не было молодых и красивых женщин. Не было денег, как и своего жилья, – коммуналка на шесть хозяев не в счёт. Это адское место, коим Масон считал Улей по началу, изменило его жизнь. Первая неделя была сущим кошмаром! Помог крестный. Этот старый урод, окрестил его Мышью. Мышь! Каким надо быть дебилом, чтоб так назвать человека? А ведь он всего лишь прятался в подвале. Слава богу, на пятый день старого козла сожрал лотерейщик. И он стал Масоном, то, что нельзя самого себя окрестить, он считал глупым предрассудком.
Лотерейщик, насытившись крёстным, решил сожрать и его. Он с разбегу влетел в витрину магазина, где прятался Масон. Лотеру было невдомёк, что со стеклом что-то не так. Ещё будучи слабым бегуном, он легко с этим справлялся.
Масон часто вспоминал, как наблюдая за кровавой трапезой, позорно испачкав портки, приложил обе ладони к тонкому стеклу и, пуская сопливые слёзы, принялся молиться местным богам. Он сам не знал почему так поступает, но результат был, кто-то или что-то его услышал. Лотерейщик разбил себе голову всмятку. Витрина не уступала в крепости полуметровой кирпичной стене.
Через два кошмарных дня Масон попал в стаб Чистый ручей, показал свои способности знахарю, а тот в свою очередь пояснил, что это одна из разновидностей дара фортификатора.
С тех пор, прошло семь с лишним лет. Масон, глава стаба, и покидает его только на профилактику трясучки. Всё было превосходно, шоколадно, или как говорит гопник Бешенный – в ажуре. До сего момента.
Масон был зол. Мало того, что его посреди ночи разбудили взрывы, так ещё этот идиот Шериф несёт какую-то чушь. Как это возможно? Ведь его стаб, крупнейший к югу от Гориса. Кто посмел?
– Миномётные расчёты уничтожены, как и артиллерия, – монотонно вещал Шериф, сверяясь с бумажкой, вырванной из блокнота. – Наружные посты молчат, патрули не вернулись.
Пытаясь совладать с эмоциями, Масон дёрганными шагами прохаживался вдоль своего рабочего стола, причём сам себе он напоминал какую-то птицу, это обстоятельство никак не успокаивало, а напротив бесило, ему хотелось кричать и топать ногами, или лучше пристрелить тупицу Шерифа. Ведь это его, Масона, мечта рушиться, а он так спокойно об этом говорит, точнее по бумажке читает, словно прогноз погоды.
– Стоп! Остановись! – почти провизжал Масон, теряя над собой контроль.