И все-таки, мой друг, нужна душа нам!
А чтоб она не зачерствела вся,
Мы на охоту собрались с Рекшаном.
Решили взять матерого лося!
Кто – на футбол, кто – в карты, кто – по бабам,
А кто-то просто превратился в пьянь…
А наш уазик прыгал по ухабам,
Родную будоража глухомань.
Здесь не шустрит рука охотнадзора,
Здесь до конца не истребили дичь.
Леса стояли. Не хватало взора,
чтоб их окинуть взором и постичь.
Что? Не убий? Заткнись, святой угодник!
Пускай охота сводит нас с ума!
Живет в любом писателе охотник:
Тургенев, Чехов, Фет, Толстой, Дюма,
Некрасов, Байрон… Это ль не примеры
Для подражанья? Так что не блажи!
Да разве мы с Рекшаном браконьеры?
Писатели! Охотники! Мужи!
Мы добрались. Село. За крайней хатой
Дремучий лес. И где-то там, в снегу,
Устроив лежку, кайфовал сохатый.
И – тишина. Ни звука. Ни гу-гу.
Что говорить о подвигах, о славе?
Отговорили, мать твою ети!
Настало время приступить к облаве,
Чтоб с двух сторон зверюгу обойти.
Мы ощущали смутную тревогу,
Но шли вперед, проламывая наст.
Дул ветер в морды. Ну, и слава Богу —
Так лось ноздрями не почует нас.
Мы шли вперед. Стволы – наизготовке.
Здесь оплошаешь – наломаешь дров.
«Готовься!» – я махнул рукою Вовке,
И он махнул мне – мол, всегда готов.
Я ждал, что – мне, но повезло – Рекшану.
Вдруг перед ним, кустарники круша,