— Вот он, — шепчет взволнованно на ухо.
Кто именно уточнять нет надобности. Только один из присутствующих танцует с голым торсом.
В этот момент столько мыслей пролетает в моей голове. Не знаю, то ли мне плакать, то ли смеяться.
10. Ни стыда, ни совести
Не знаю, каким я ожидал увидеть Олега, но точно не доходягой лет восемнадцати.
Мне сложно судить о его красоте. Девчонкам вроде нравятся бледные малахольные упыри ещё со времён, когда фанатеть от Сумерек было мейнстримом. А мне достаточно отметить впалую грудь и воробьиные руки, чтобы воспрянуть духом. Такого со щелчка можно отправить в нокаут.
— Ну, как он вам?
Зачем Оле понадобилось наше мнение в душе не ведаю. Но раз она настаивает...
— Мы точно ради этого задрота сюда пёрлись?
— Не обращай внимания, он идиот, — сердито стреляет по мне глазами Крис. — Нормальный у тебя бывший... Раскованный… — притянуть ещё что-то, очевидно, не получается, и она заканчивает с неловким смешком: — А ещё танцует как бог!
Бог чего?! Припадков?
Смотрю на Олега ещё раз, внимательнее. Он скачет как шимпанзе, раскручивая над головой футболку, и в целом органично вливается в происходящую вокруг вакханалию.
Я такой экшен точно вижу впервые. Какой-то дембель развлекает толпу тем, что голыми руками гнёт арматуру. При этом метром дальше назревает лютый махач и параллельно в паре сантиметрах самозабвенно целуется пара старшеклассников. А всё в совокупности никак не смущает остальных отдыхающих.
Да уж, страсти тут кипят нешуточные. В наших клубах — детские понты.
— Ой… — Оля чего-то дёргается, повиснув у меня на руке.
Не придаю этому значения. Но потом, в паузе между песнями кто-то из толпы как заорёт во всю глотку: "Шацкая здесь!".
Резко возникает ощущение, что я стал героем криминальной драмы.
Сперва замолкает дальний столик, затем ещё несколько. Волна доходит до дембеля. Там она застревает, пока мясистые пальцы медленно отнимают ото рта призовую банку пива. И что вообще печально этот «дед» вонзается коронным взглядом дона Корлеоне в нашу троицу. А если уж совсем отринуть оптимизм — прямо в меня.
Веду девчат к столу и ветхой полке с бухлом, гордо именуемой здесь баром, и продолжаю позвоночником чувствовать на себе его взгляд. Тяжёлый. Давящий. Холодный как сквозняк из морга.
— А что там за викинг в кителе? — спрашиваю у Оли, стараясь не оборачиваться назад.