На обратном пути к своему столу Рид заметил Молли Уилсон, которая читала на доске объявлений разномастные заметки.
– Эй, Томстер, закончил свою писанину?
– А ты почему домой не идешь?
– А не хочу. Может, по пивку?
– Устал. День был длинный. Давай в другой раз?
Молли подошла ближе. Обдала терпковатым запахом своего парфюма.
– Томми, я слышала уже столько отговорок. Когда этот другой раз уже будет-то?
Белозубая улыбка просто безупречна, льдисто-голубые глаза манят невыразимым соблазном.
– Видишь это? – Идеально наманикюренный ноготь ткнул в одно из объявлений. – Может, хоть на это клюнешь? – едко усмехнулась Молли перед уходом.
Открывался прием заявлений в новое, южноамериканское бюро газеты в Сан-Пауло. На то, чтобы оценить свои шансы на успех, у Рида ушло не больше пяти секунд, после чего он вернулся к своему столу за курткой.
– Вопросы есть? – на выходе спросил он у Даггана.
– Материал норм. Как раз для первого выпуска.
– На завтрашнюю пресс-конференцию Беккера я иду?
– Разбежался. Завтра ты в ночь дежуришь здесь.
– Но я же дал по делу передовицу?
– Бенсон распорядился. Ты вне игры.
Майрон Бенсон, главред газеты, держал бразды правления над полусотней репортеров. Упоминание его имени давало любому указанию силу закона.
Дагган угрюмо воззрился. Спорить было бессмысленно. Прошлогодний провал, а также то, что Бенсон чуть Рида не уволил и держал его нынче на бессрочном подвесе, было общеизвестным фактом.
Рид понуро вздохнул.
– Ладно, понял.
Дагган протянул ему вскрытый белый конверт, адресованный газете. На нем эмблема Университета Сан-Франциско и адрес отправителя: некто К. Э. Мартин с кафедры психологии.
Сверху от руки накорябано имя Рида.
– Что это?
– Бенсон хочет, чтобы ты сделал репортаж об этой группе скорбящих, – Дагган кивком указал на конверт. – И чтобы увязал это с годовщиной убийства Доннер и похищением Беккера.
Рида кольнула досада. Опять.
– Хорошо, – пожал он плечами. – Надо так надо.
Крохи и объедки, вот что ему кидают.
Конверт Рид сунул в куртку и направился к парковке.