Путь держу от угла до угла я
Взад-вперед, без конца и без края.
Из-за синих морей на минуту домой
Я вернулся, и город – любимый, родной
Знать меня не желает.
Он в туман завернулся, как в шубу,
И дожди, палачи-душегубы,
И траву, и цветы обкарнали под ноль,
И кривая луна, перекатная голь,
Из-за туч скалит зубы.
Вот и дом мой, убогий и сирый.
И чердачные черные дыры
Все живое вгоняют в тоску и озноб,
И в углах сквозняки завывают взахлеб —
Проходимцы, проныры.
Что-то пьяное, подлое, злое
Прячет нож под дырявой полою,
И сосед мой, зубами стуча, как скелет,
Мне с балкона кричит: «Вам конец! Ваших нет!
Разбежались без боя…»
Сброд послушный, поганая свора —
Доходяги, сморчки-мухоморы
Осеняют стаканом меня, как крестом.
«Ты на них нас оставил, – вздыхает мой дом, —
Вот и все разговоры».
Ветер лоб мой целует и студит.
Я верчусь, как дурак: где тут люди?
И туман лезет в окна, как в головы бред.
И стаканы звенят. Вижу сам – наших нет.
Наших нет и не будет.
Мне перила ладони ласкают.
Прочь тащусь, и бреду, и петляю,
И опять из небесных неведомых нор
Дождь выходит, вихляясь, как пьяный танцор,
И следы, вон, мои превращает в нули,
И любимый, родной, лучший город земли
Знать меня не желает…
1993