Во взгляде людей, когда они начали
попадаться, не военных, читались усталость, страх, непонимание.
Кто-то молился богам, кто-то просто качался из стороны в сторону,
обхватив свои колени. Но среди выживших царил упадок. Рыдали
матери. Кричали что-то мужи. А я смотрел на всё это… и не мог
понять, за что нас настигла такая кара.
– Астер?! – послышался звонкий и
удивлённый голос, который тут же показался мне знакомым, даже
чуточку родным в какой-то степени.
Я знал его обладательницу, хотел было
развернуться, чтобы поприветствовать её, хоть и не помнил имени… но
мне не дали. Царевич устремился дальше, причём так быстро, что я за
ним практически не поспевал. Иногда ему приходилось останавливаться
и терпеливо ждать меня, свербя недовольным взглядом, а мне – каждый
раз извиняться за задержку.
– Смертельно устал… – честно
признался я, когда даже запал злобы больше не поддерживал моё
внутреннее пламя.
– На том свете отдохнешь, мясо, –
хмыкнул мой командир. – Мы почти пришли, так что наберись сил и
следуй за мной. Получишь снаряжение, и я выделю тебе одно место
среди моих бойцов.
– Есть набраться сил, – как-то тупо
ответил я, а после запнулся за какой-то камень, чуть не сломав
пальцы, смачно выругавшись после этого.
– Хм-м-м-м, – оценивающе посмотрел на
меня кладовщик, пытаясь понять, что мне можно выдать, а что нельзя.
– Юноша… вы… вроде крепко сложенный… но больно щуплый. У меня вся
броня, которая есть… она будет вам велика, и из-за этого только
хуже будет. Медленнее бег, неуклюжие маневры.
– То есть вообще ничего ему не
подойдёт? – уточнил Митрокл.
– Только шлем, – пожал плечами
кладовщик. – А этот, – кивнул он на тот, который я положил перед
ним, – подлежит перековке. Такие повреждения… такое ощущение, будто
им пытались камень пробить.
– Нос, – спокойно проговорил я.
– Что-что? – уточнил кладовщик,
видимо не расслышав меня.
– Нос кентавра, – пожал я плечами. –
Дори вогнал ему… не знаю, ниже человеческого брюха, из-за чего не
мог им сражаться. Так что пришлось противника убивать посредством…
имеющихся под рукой средств.
– И под рукой оказался шлем, –
усмехнулся мой командир. – Умно-умно. Смекалка работает, что
радует. Ну так что? Хоть шлем ему подберём? И лук. Или лучше
пращу?
– Пращу, – недолго думая, ответил я.
– С луком… не помню, чтобы я когда-то стрелял из лука.