– Что у вас еще? – хмуро спросил Саранцев.
Он подошел к окну, что-то рассматривая на улице, потом перевел взгляд на лицо лейтенанта. Сейчас он обратил внимание на волевой подбородок Степанова, имеющий глубокую ложбину.
– У нее тряслись руки, и башка на тонкой старческой шее… Забыл, как называется этот недуг?
– Синдром Паркинсона, – подсказал ему Саранцев.
– Точно, он самый, так мне описал ее банкир.
– Банкир! Ага, значит, в этом деле пахнет деньгами. А зачем старой женщине деньги?
– Откуда я знаю? – махнул рукой лейтенант. – Зачем преступникам деньги? Они сами не знают. Наверное, это их навязчивая идея заполучить все деньги этого мира?
– Ясно, у вас пока мало опыта. Как правило, старым женщинам денег не нужно, они все в церковь несут…
– В церковь?.. – усмехнулся лейтенант и почесал мочку правого уха.
– Именно. А откуда у вас шрам на подбородке, делящий его почти пополам?
– Это мои тренировки по фехтованию шпагой и рапирой. Тренер задел, уже давно. Я кандидат в мастера спорта…
– Похвально, это может нам пригодиться, дорогой вы наш лейтенант…
– Да, ладно… – покраснел Степанов.
– Я скоро вернусь. Надо поужинать. Сидите и никуда не уходите. Вы меня услышали?
– Есть, товарищ майор! Сижу и жду вас…
– Вот так! Почитайте пока книги, вон там на полке, – улыбнулся Саранцев.
Майор вышел и закрыл дверь комнаты на два замка. Степанов остался в полной глухой тишине и чувствовал себя арестантом. Он подошел к книжной полке, посмотрел на обложки книг и попробовал вынуть одну. У него ничего не вышло это были муляжи. Через двадцать минут в дверь кто-то вставил ключ и медленно начал поворачивать его в замке. Степанов предположил, что за дверью теперь был другой человек. Он не ошибся. На пороге стоял сутулый старик с тростью, с белой бородкой, в дурацких роговых очках и помятом синем пиджаке. Старик прошел и с трудом присел напротив юноши.
Помолчав с минуту, он открыл папку и, не поднимая взгляд на лейтенанта, захрюкал:
– К-хе, что тут у нас? А, рапорт лейтенанта Степанова В. С. о происшествии в поезде. Сейчас почитаем, занимательно…
– А вы кто?.. – удивился Степанов и поднял голову на вошедшего.
– К-хе, я? Впрочем, Петр Иванович Бианки, психолог. Так, хорошо, угу…
– Что?.. – недовольно спросил лейтенант. – Какой к черту Бианки?
– Мне все ясно, вы можете идти. Вы правдивый, но глупый юноша.