Устал по лабиринтам я бродить.
С надеждою любить ты обещала!
Иль без надежды да и вовсе не любить?!
Устал блуждать я в этом беспорядке:
Найдя – терять, а, потеряв – искать.
Ты для меня всегда была загадкой,
Иль не загадкой? Не могу никак понять.
Мы – волки морские, нас не запугать.
Сегодня стихия даёт себя знать.
Костлявая гонит волну за волной,
Наш парусник клонит. Уж близок покой.
И слышатся стоны – зовут небеса.
И шторма законы нам рвут паруса.
Мрак брызгами слепит. Нет, море не мёд.
Неласково стелет, вздохнуть не даёт.
«Но, что нам, прожженным, какой-то там вал» —
В словах очень модных здесь, боцман сказал —
«Вперёд! Не болтаться и в шапку не спать!
Хотите остаться? И в бога, и в мать!
На корм пойти рыбам решили уже?!
Мы в море открытом идём по меже,
По острому лезвию жизни и сна.
Вам море не мама, волна не сестра.
Здесь некому плакаться, душу излить.
Хотите остаться, по дну побродить?
Вы – волки морские, вас не запугать!
Не спать же, родные! И в бога! И в мать!..»
И смерть испугалась, сдалась и ушла.
Вверху показалась на небе луна.
И снова вздохнули мы – это не сон —
Пропитаны солью, но всё же живём.
Натружены руки, колени дрожат.
Закончились муки – дельфины кричат,
Но только не слышен прокуренный бас
Того, кто один рассчитался за нас,
Кто был поперёк, заставляя стоять,
Того, кто нам здесь заменил даже мать…
Впереди раскинулась разлука.
Притаилась на ухабах дрожь,
На душе – печаль, а в сердце – мука.
В кулаке же цельный медный грош.
Он моя надежда на удачу
В мире том далёком, не родном,
Выдам я когда-нибудь им сдачу
Побродяжке, продав тёплый сон.
И, собрав по осени туманы,
Выкраду надежду у ветров,
Что живут в моих пустых карманах,
Забавляясь строчками стихов.
Вот тогда я в миг разбогатею.
Только что-то очень давит грусть.
Ведь разбогатев, я заболею.
И назад, пожалуй, не вернусь.
Стану продавать ветра туманам,
А надежду небу, по частям.
Выброшу стихи, набив карманы
Хрустами гербов далёких стран.
А затем, всё вдруг в дыма изветрив,
Да помолвлюсь с красотой заплат,
Побродяжкой враз став, неприметным,
Ищущим вдали родной закат.
Вот так распрекрасная картина.
Где он, этот чёртов медный грош?
Эй, малец! Держи-ка, на, проныра.
Есть купи, старушек не тревожь…
Что искать мне в мире, том, далёком,
Позабыв родную сторону?
Ос-та-юсь!.. Не то душа до срока
Высохнет в далёком том краю.