Ещё один «ТИГР», снова выстрел – попал.
«Нам сегодня везёт», – сам себе я сказал.
Но везенье капризно. И вот у меня
Самого через миг зазвенела броня.
И в глазах не понять, то ли кровь, то ли пот,
Но с паршивой овцы оторвать мне бы клок.
На моё место встанут другие, без ран,
Впереди ещё «ТИГР», иду на таран.
Третий год в этом пекле, в кромешном аду.
Третий год в нашем споре броня на кону.
Плакала рябина,
Голову склонив,
Яркими рубинами
Кисти уронив.
«Кто обидел, нежная», —
Задал я вопрос, —
«Буря белоснежная
Или злой мороз?
Расскажи, печальная,
Поделись бедой,
Может ночь бескрайняя
Обняла тоской?».
Но, вздохнув, ответила
Та рябина мне:
«В этом лунном свете я
Плачу по тебе».
Гроза! Ты – ярость, мощь и сила,
Безумство неба и ветров,
Протест покою, крик стихии
И власть разгневанных богов.
Ты – копья молний злых, ужасных,
Раскаты грома над землёй
И тяжесть туч неспешных, важных,
Накрывших все вокруг собой.
Ты, как палач над жуткой плахой,
Стоишь со взнятым топором,
И требуешь мольбы и страха,
Рыдая яростно дождём.
Каким безумным ты накрыла
Всё танцем неба и ветров!
Гроза! О, как же ты красива
И как свободна от оков.
Отплясала! Да с поклоном
Осень танец золотой.
И с протяжно-хриплым звоном
В душу плюнуло золой
От костров из чахлых листьев
Да измызганных бумаг.
Журавлиный крик, как выстрел
И мороз, как в грудь кулак.
Вороньё, почуяв зиму,
Раскричалось вслед теплу.
В мутно-сером небе стылом
Тучи начали игру.
Парки срам свой оголили,
Потускнела шерсть травы,
Облысели разом ивы
У покрытой льдом воды.
Холод встретить, да с поклоном,
Выполз месяц, вон какой,
Отплясала с нежным звоном
Осень танец золотой.
Ты не вейся, ворон чёрный, не кружи над головой.
Молодой я, непокорный, и пока ещё живой.
Не хочу я быть добычей да исклёванным лежать.
У меня есть голос зычный! Да и меч могу держать.
Я стою довольно крепко меж щитов, мечей да стрел
И себя не вижу жертвой среди тех, убитых тел.
Пусть немного нас осталось, не спеши готовить бал.
Ишь, гляди, как раскричался – всех сородичей созвал.
Враг теснит, враг наседает и подмога не придёт.
В небе чёрные летают, ждут, когда меч упадёт.
Щит уже давно изрублен, ноги не хотят держать.
Не везёт сегодня, други, маловата наша рать.
Дальше – хуже, всё слабее поднимается рука.
Солнце низко – вечереет, родилась в глазах тоска.
За тоскою ворон чёрный ждёт добычу, не ушёл.