И у кармелиток не светятся контуры во время молитв, а на стенах их монастырей не зажигаются магические светлячки, прыгающие по потолку, да и с ладоней не льется голубоватый свет, точно воздушные неоновые ручейки.
Одним словом, от увиденного, у меня был реальный шанс опять грохнуться в обморок. И надолго.
- Мари, как ты себя чувствуешь? - склонилась надо мной другая монахиня.
Я попыталась что-то сказать, но вырвался хрип.
- Пусть пока помолчит. Позови мэтра, - сказала одна другой.
Через минуту зашел мой спаситель. Я узнала его по голосу. На вид, это был мужчина сорока-сорока пяти лет. Довольно приятный, полноватый, с лысиной, но сильно хмурый, точно в его мозгу решались задачи спасения мира, не меньше. Он озадаченно ощупал мой затылок, виски, помассировал лоб. Понимаю. Как говорил доктор из любимого фильма: «Голова – предмет темный и исследованию не подлежит».
- Хвала Небесным Наместникам, глаза глядят осознанно, магический корень, правда, едва заметен, но, насколько я знаю, магические способности девушки чуть меньше среднего уровня, ничего особенного. Структура тела в порядке… Мари, как вы себя чувствуете?
Он задал вопрос и уставился на меня, словно я обязана сей момент выдать государственную тайну.
- Хорошо, - сипом выдала я.
- А что с голосом? Хмм… - он дотронулся до горла. – Ладно, исправим.
Ага, починим, потом опять сломаем, с безнадежностью подумала я, оглядываясь вокруг. Где я?! Кто мне скажет, куда я попала?!
- Мари, вы выглядите растерянной. Вас что-то смущает? Вы помните, что попали под колеса повозки? – Спросил доктор, или как его называли – целитель.
- Не помню, - решительно ответила я. – И вообще, я ничего не помню.
- Что значит, ничего не помню? Вы знаете, кто вы?
Я перевела взгляд на мэтра, тяжело вздохнула. Ситуация начинала обретать опасные контуры. Хоть плач. Может, правда, заплакать? На меня смотрели три пары глаз. И в голову пришла единственная разумная мысль. Я – в неизвестном месте. То ли провалилась во времени, то ли… То ли попала в неизвестное пространство иного, загадочного мира, откуда мне нет выхода. Значит, как вариант, разыгрываем амнезию. Не знаю, как она здесь называется. В общем, задача понятна.
- Мари, вы дочь умершего год назад виконта Кастри.
- Мой папенька умер? – Переспросила я, изобразив на лице волнение.