Следующая неделя у меня получается очень суетливой и загруженной. Постоянно находясь на связи с Отэм, я подбираю помещение, ищу нужные контакты, нанимаю консультанта в области искусства, чтобы он помог мне подготовиться к первой выставке. Начать я хочу не с картин, а с фотографий местных фотохудожников, и посвятить эту выставку океану. Может, это и банально, но я планирую провернуть одну фишку, чтобы привлечь внимание к выставке, а для этого мне понадобится поддержка моих коллег из команды. Трое уже дали согласие, с остальными я планирую обсудить это на ближайшей тренировке.
Я уже смирился с тем, что наши с Хлоей пути разошлись и больше не пересекутся. Наверное, так будет правильнее всего. По крайней мере, меня перестало съедать чувство вины. Похоже, я ее отпустил. Или убеждаю себя в этом, но получается вроде неплохо. В последние дни я все реже ощущаю тянущую боль в груди, и все чаще засматриваюсь на девушек на пляже, не пытаясь сравнить их с Хлоей. Может, я насильно вытесняю ее образ из своих мыслей, но пока это работает, я ничего не имею против
***
Первая тренировка после перерыва, как всегда, щедро приправлена ругательствами тренера и его попытками призвать нас к порядку. Вообще забавно, как взрослые мужчины стараются вести себя соответственно своему возрасту и воспитанию, но со стороны больше похожи на школьников, которые пинают друг друга и шлепают по задницам, пробегая мимо. Такое ощущение, что мы не виделись целую вечность, хотя на деле прошел всего месяц.
Межсезонные тренировки не имеют практически ничего общего с теми, которые будут у нас в кэмпе[1]. Сейчас речь идет только о поддержании формы и подготовке мышц, которые позволят нам быть готовыми к предсезонным играм и тренировкам.
Я пробегаю мимо Картера и слегка толкаю его в плечо. С тех пор, как он начал жить со своей Бэмби, Мэтт стал немного более открытым и улыбчивым. Но на поле все равно продолжает держать марку и хмуро пялиться на всех, кто отрывает его от игры.
- Роджерс, блядь! - рявкает на меня Мэтт, а я подмигиваю ему и посылаю воздушный поцелуй. В ответ он выкатывает мне фак и мрачно ухмыляется.
- Ты уснул, Картер! - бросаю, а затем боковым зрением улавливаю летящий мимо мяч.
Подпрыгиваю и ловлю его, прижимая к груди. Нога скользит по траве, не успев сцепиться, и я лечу на бок. Едва успеваю сгруппироваться, как влетаю плечом в газон и несколько раз перекатываюсь, пока торможу.