Через пару часов стемнело. Писатель не включал свет. Он вдруг понял, что написанное никуда не годится. Герои появлялись на первой странице, чтобы умереть на десятой, уступив место новым жертвам. А самое главное, он не хотел никого хоронить. А без этого триллер не складывался. В сердцах Иван Семенович швырнул авторучку. Она упала на бумагу, что-то крякнуло в ее внутренностях, и на рукописи появилась огромная чернильная клякса. Писатель плюнул от злости, допил вино и отправился на кухню спать – там еще оставалась кушетка. В этой комнате все, кроме стола и стула, уже было продано.
Как только из-за тонкой перегородки послышался храп хозяина, по Картине пробежали блики. Возможно, это была игра света. Но нет! Полотно ожило.
– Джульетта! – позвал юноша. – Новый хозяин дал нам имена. Можно, я буду звать тебя так?
– Мне нравится это имя, Ромео, – откликнулась девушка.
– Мы так давно с тобой вместе и так далеки… Я даже не могу коснуться тебя…
– Я написана белой краской, ты – черной. Если ты перейдешь ко мне, то исчезнешь…
– Я знаю… Ты тоже растворишься на белом фоне.
– Может быть, так будет лучше, – всхлипнула Джульетта, – я устала от одиночества.
– Не плачь, я люблю тебя, – с тоской в голосе откликнулся Ромео.
Лист рукописи на столе шевельнулся. Чернильная клякса дернулась и оторвалась от листа. Она прислушалась к разговору и вставила реплику:
– Эй вы, голубки, хватит шуметь. Поспать не даете.
Юноша и девушка не могли нагнуться и увидеть говорящего.
– Кто это? – спросил Ромео.
– Это я, Клякса, – откликнулась Клякса, приближаясь к Картине. – Что за упадническая мазня, – поморщилась она. – У художника краски кончились? Одна черная, да и той хватило только на половину картины.
– Здесь живем мы, – тонким голосом сказала Джульетта.
– Да вижу я, – хмыкнула Клякса. – Тоже мне, жизнь. Два силуэта пьяной кистью. Даже я лучше смогу.
– Прошу вас быть вежливее в присутствии дамы, – твердо заявил Ромео.
– Чего?! – Клякса даже подпрыгнула над столом. – Ты кто такой, чтобы мне указывать?
– Я люблю эту девушку и буду защищать, – ответил Ромео.
– Закроешь собой? – протянула Клякса. – Это идея. Один «шедевр» я сегодня уже испортила, – она топнула ногой по рукописи, – хватит сил и на другой.
Пакостница подпрыгнула и оказалась на холсте.
– Так, – сказала она, оглядывая юношу. – Тут для меня слишком много белого. А вот на другой половине…