– Ты меня со свадьбы похитил, – ржу нервно. – Странные представления о «не лезу»!
– Чисто технически – нет, – Эмир нахально ухмыляется и заканчивает мысль: – Но почему ты нам не сказала? Про Ларионова, как минимум.
– Сказала, – бормочу тихо.
– Нет, Линда. Ты дала задание Кошелеву, рассчитывая, что тот передаст Филюку, а тот – всем остальным. И угадай, в какой момент сломалась сарафанка?
– Гриша? – вопросительно смотрю на большого друга, а он отводит взгляд, прежде чем пробормотать:
– Это же личное. А ты просила не лезть. Я только съездил вместе с тобой, проследил, чтобы ничего не случилось.
Злиться на этого здоровяка, понуро опустившего голову, было совершенно невозможно. Да и… могла бы и догадаться. Гриня не из болтливых.
– И когда вы узнали? – уточняю у Эмира.
– За три дня до свадьбы, – ворчливо отвечает Лиля. – Раскололся Гриня, места себе не находил, думал, вынудили нашу красавицу. И, знаешь, дорогая, Ларионов мужик, конечно, видный, но вся эта ложь… довольно мерзко, не находишь? Если только ты…
В комнате повисла такая гнетущая тишина, что я слышала, как стучат их сердца, но никто не решается спросить.
– Да не беременна она, – не выдерживает Давид. – Чёрт, вашего Куманова грохнут, пока вы к делу перейдёте. Я уже несколько дней без понятия, чем он занимается. Короче. Объясняю. Линда хотела слинять после свадьбы и городишко выбрала препаршивый, должен заметить, но о вкусах не спорят. Погнали отсюда, пока никто не притащился. Менты или администрация, вы тут такой спектакль устроили…
– Почему после, Линда? – несказанно удивляется Эмир. – Какой в этом смысл?
– Очевидно, нет? – вопрошаю не слишком-то уверенно.
– Поясни, может, я что-то упускаю, – начинает осторожничать Эмир и это нравится мне ещё меньше, чем его недавнее буйство.
– Чтобы не искал… – мямлю нерешительно. – Получил бы, что хотел, то есть, родство с Игорем и контроль города, поискал для вида и забил.
– Она это серьёзно? – хихикает Лиля, но получается максимально неискренне и натянуто. – Милая, ты серьёзно?
– Вполне, – свожу брови у переносицы, а Эмир поднимается и тянет меня за собой:
– Поехали, стратег… – тяжело так вздыхает, будто я несмышлёная трёхлетка, скачущая по лужам и рассчитывающая остаться сухой.
– Да что не так?! – взвиваюсь, отпихиваясь от него.
– Какую бы цель он не преследовал изначально, – мягко и тактично поясняет Миша, – он втрескался по уши. И мы все наблюдали этот процесс.