— Я хочу позвонить, — сказала Полина.
Турок кивнул на телефонный аппарат. Полина набрала номер. Длинные гудки. Сердце Полины учащённо забилось.
— Алло? — услышала она в телефонной трубке.
Женский голос.
— Я могу поговорить с Прокоповым? — волнуясь, спросила по-русски Полина.
Ей ответили на незнакомом ей языке.
— Вы говорите по-английски? — всполошилась Полина.
— Да.
— Мне нужен господин Прокопов!
— Здесь такого нет.
— А когда он будет? Это Полина Звонарёва!
— Я не знаю господина Прокопова. Это частный номер.
— Я понимаю! — заспешила Полина. — Но по этому номеру был господин Прокопов!
— Нет, это мой номер и уже давно. Вы ошиблись. Извините!
Короткие гудки. Полина с лихорадочной поспешностью набирала номер повторно.
— Это какая-то ошибка! — бормотала она.
Но ошибки не было. Ей ответил всё тот же женский голос.
— Вы ошиблись, — сказала по-английски женщина. — У вас неверный номер. Извините!
И снова короткие гудки.
* * *
Она растерялась. Сумбур в её голове не позволял ей собрать разбежавшиеся мысли и придать им стройность. Единственное, что она осознавала более-менее чётко — это то, что ей надо как можно быстрее вернуться домой. Там всё придет в норму. Там всё разрешится.
Сначала она решила, что сегодня же улетит в Москву. Но она даже не успела задуматься о том, хватит ли ей на билет тех трёхсот долларов, которые у неё были, потому что она вспомнила про паспорт. Точнее, про его отсутствие. Паспорта у неё не было. С тем паспортом, который принадлежал неведомой ей Тане Тимофеевой и в который кто-то для непонятных целей вклеил фотографию Полины, она не рискнула бы пересекать границу, потому что лично у неё сомнений не было: такой паспорт настоящим быть не может. Да ещё виза просрочена, так что неприятностей не избежать.
И получалось, что всё равно ей надо обращаться в консульство.
— Мне нужно российское консульство, — сказала Полина турку. — Здесь, в Анталье.
Тот перебросился с мальчишкой парой фраз, после чего сказал Полине:
— Он вас проводит.
Полина и мальчишка вышли на улицу. Припекало не по-осеннему жаркое солнце. Откуда-то вкусно пахло съестным. Расслабленные туристы медленно брели вдоль витрин, разглядывая ковры, кожу и начищенные до блеска медные кувшины-кальяны-подносы. Полина оглянулась по сторонам, фиксируя взглядом эти дома, эти витрины и эти товары, и пытаясь понять, действительно ли она могла видеть эту улицу неделю назад. Нет, не вспомнила. Впервые она здесь оказалась вчера. Хотя вот ребристый минарет и башня с часами — вчера она их сразу узнала, как будто видела прежде. Неделю назад? Нет, чепуха. Она видела эти достопримечательности Антальи на фотографиях. Давным-давно. В Москве. Ещё когда работала в туристической фирме…