Свою, играя в жизни роль,
Я проживаю эпизоды,
Ни код не ставя, ни пароль —
В стихах растрачиваю годы.
Могу я Феей доброй быть,
Могу мегерой стать противной,
Готова перевоплотить
В любой прообраз, хоть невинный.
Жизнь прожигать, гореть, страдать —
Влюбляться, даже ненавидеть.
Иль философски размышлять,
Профессорский колпак надвинув.
Я так играю… для себя!
Мне так комфортно и удобно.
Ну, а от плевел отделять
Я зёрна научусь… свободно.
Игрушки с детства есть у всех…,
Есть у мальчишки, у мужчины.
От них зависит наш успех?..
Приоритеты и причины.
Ах, долгий день, тоскливый вечер
Я в одиночестве не сплю
И ночь, похожая на вечность
И тьма, подобна королю.
Мечты ложатся на подушку
И пробираются в кровать.
И шепчут разный бред на ушко —
Он начинает раздражать.
Беру тетрадь – пишу коряво
О всякой разной ерунде,
Которая мне не понятна,
Которой жить, быть может, день.
Всплакну, налив себе портвейна…
Скупую уроню слезу.
Любовь… она благоговейна!
Она вне всяческих цензур!
Пронзительно… душа кричала… МОЛЧА,
Ложась строкой на лист из-под пера,
И слышали её терзанья ночью—
Лишь рифмы вплоть до раннего утра.
Она кричала – ветром завывая,
Катилась звучным эхом по полям
И, в сумерки боль молнией метая,
Рыдала в тон занудливым дождям.
Её, конечно же, никто не слышал —
Она беззвучно плакала одна…,
Возможно, стонам тем внимал Всевышний?..
Да жёлтый глаз таращила луна?
А на заре, уставшая, без силы,
Душа, уткнувшись в зарево ничком,
В свои объятья сладкий сон впустила,
А личико подпёрла кулачком.
И засопела ровно, безмятежно —
(Плохое обязательно пройдёт).
А днём её погладит солнце нежно
И своё русло жизнь опять найдёт.
Отгорели костры
Отпылали закаты.
Но поэмы листы
Мы храним в сердце свято.
Теплоту наших встреч
Жаркий вкус поцелуев
И обиду, как меч,
И рубец неминуем…
И всему свой черёд —
И любви, и печалям.
Жизни нечет и чёт —
Не начать путь сначала.
Тупая боль… на сердце тяжело.
Возможно, оступились мы когда-то?..
С реальностью бороться нелегко —
В календаре зачёркнутые даты…
Внезапно? мы в тумане серых дней…
Размолвки догорают и упрёки.
И нет следа от ниточки идей?
И отношений разлетелись чётки…
Упали, не собрать их… мы – горды…
Как? Наступить на собственное горло?
Чтоб руку первому подать? Увы.
Но только привкус настроенья… горький.
Хрипит, саднит озябшая душа —
Не хочет разум слышать стона звуки!