— Бензин. Масло. Все залито? — откручиваю крышку, чтобы проверить уровень топлива.
— Я без понятия, если честно, — отзывается Марина.
— Масло есть. Бензина мало, — замечаю я. — У вас тут есть? Или могу из машины слить?
— Нет. Здесь нет.
Я поднимаюсь, проверяю подключенные провода и смотрю, куда они ведут – на автомат в пристройке.
Минут через десять, слив топливо из бака своей “Хонды” в небольшую канистру, полностью заменяю бензин в генераторе. После нескольких рывков агрегат заводится.
— А так должно быть? — Марина отгоняет от лица клубы синего дыма.
— Да, сейчас он прочихается и престанет воздух портить, — успокаиваю женщину.
На вольтметре показывает двести двадцать, и я прошу ее проверить, есть ли в доме электричество.
— Ура! Холодильник заработал! — прибегает счастливая Марина. — Я думала, пропадет все. Спасибо, Вадим! — она еле перекрикивает ревущую машину.
Мы возвращаемся к веранде.
— Спасибо, — повторяет Марина, протягивая мне тряпку. — Огромное.
Здесь потише и можно не рвать глотку.
— Да, пустяки, — вытираю пальцы, перепачканные бензом. — Только это… — киваю на угол дома. — Он часа через три отрубится все равно. Так что не радуйтесь особо.
— Правда? — она выглядит расстроено. — Ну вот.
— Может быть, свет к тому времени дадут, — хочу ее приободрить.
— Хоть бы, хоть бы! С другой стороны, три часа это слушать – я не выдержу, — имеет в виду рев генератора.
Я уже направляюсь к калитке, когда оглядываюсь:
— Марина, а можно у вас кипяток попросить?
— Тебе в чайнике?
— Да мне бы дошик запарить, — объясняю я.
— Голодный? — Марина смотрит на меня с жалостью.
Я развожу руками.
— Как зверь, если честно.
Сегодня в рационе у меня только сухарики и нулевка, которую оставил Шилов.
— Если подождешь, я тебе яичницу приготовлю. И кофе, — предлагает Марина.
“Еда!” – вспышкой проносится в мозгах.
Я как Лев Алекс из “Мадагаскара”, такой голодный, что готов вцепиться зубами в зад лучшего друга. Мой взгляд опускается на бедра Марины, плавно повторяет изгиб ее силуэта и поднимается к груди.
Сейчас на ней легкий голубой халат на молнии. Я представляю, как тяну эту молнию вниз…
— Я бы не отказался, — неловко откашливаюсь в кулак.
Какого хрена я на нее пялюсь?
— Ну тогда присаживайся. Будем ужинать, — к счастью, Марина не замечает моего похотливого взгляда. — Если хочешь, помой руки, — она указывает в сторону умывальника.