Зато теперь стою, весь такой заботливый внук. От себя самого противно.
— Перчатки есть тут? — спрашивает Ромыч, надевая замофанные шорты и футболку.
Он такой щепетильный в том, что касается внешнего вида. Даже шмотки себе привез специально и головной убор. Не то, что я.
— Мужик, я тут тоже в первый раз, — стягиваю свою белую футболку, чтобы завязать на голове банданой. Полуденное солнце жарит по-черному. — Вон дверь, — киваю в сторону деревянной пристройки. — Поищи там.
Следующие четыре часа мы с горем пополам приводим бабушкин участок в порядок. Садовод я никакой, но сорняки от полезной культуры отличить в состоянии.
Так странно… Человека нет, а какие-то кабачки продолжают себе расти.
Потом эти самые кабачки перекочуют в нашу квартиру на антресоли и будут там лежать до самой зимы, пока мама не заставит меня или отца выбросить их… Она принципиально никогда ничего не брала у свекрови, а если отец приносил, то принципиально ни к чему не притрагивалась. И это так глупо.
Что, блин, такого ужасного в каких-то кабачках?
— Ну и жара, — стонет Шилов, жадно глотая холодное безалкогольное пиво из запотевшей банки.
Отмахиваясь от насекомых, он сидит на скамейке под грушей.
Я тоже беру себе бутылку, дергаю кольцо и присасываюсь к горлышку. Только у меня пенное с градусом.
Ромыч с завистью наблюдает, как я вливаю в себя полбутылки за раз.
— Оставайся, — говорю ему. — Хорош этой мочой давиться, — киваю на его банку с нулевкой.
— Да я бы с удовольствием. С Иркой договорились сегодня на торч сходить. Если не приеду, она мне потом все мозги вытрахает.
— Она тебе их в любом случае вытрахает, — прыскаю я.
— Жиза, Валдис, — смеется друг. — А, может, все-таки позовем соседку? — снова предлагает он. — Или сами в гости напросимся. Там барбекю.
Мы оба затягиваем носом аппетитный воздух с запахом мяса на углях. От скамейки, где сидим, до забора – метра два. Там у соседей заросли вишни и не видно ни хрена, но для ароматного дымка препятствий нет.
— Да-а-а, я бы похавал, — чувствую, как урчит в пустом желудке, где, кроме пива, с утра ничего не было.
— Так, чё? Я погнал? Пойду, прикинусь, что нам спички нужны или соль, — с оживлением подхватывает Шилов, вскакивая с места.
Вот уж действительно – шило в жопе.
— Или потрахаться, — подхватываю я.
— А чё? Я бы в дул, — пожимает плечами Шилов.