– Да если б они были, думаете, мы бы
к вам обратились?! - вспылил капитан.
– Но вы обратились, - парировала
спокойно. - Более того, сейчас спецборт везет в мой дом восемь
тяжело пострадавших бойцов. Восемь, капитан! Тогда как тут
написано: двое-трое в сутки. Я похожа на человека, который умеет
клонироваться? Серьезно? А может на ломовую лошадь? Ну?
– Нет, ваше сиятельство, -
вынужденно выдавил из себя мужчина.
– Переписать. Никакого лечения, пока
не будет переписано приложение. Можете так своим и передать. Я
готова работать в команде и на результат, но не готова работать
одна и на износ.
– Прошу прощения, мне надо
позвонить, - откровенно натянуто произнёс капитан и, прихватив
приложение, где я торопливо начеркала всякого, что успела
вспомнить, мужчина выскочил из кабинета, словно не хотел, чтобы я
его подслушивала.
Вернулся на удивление быстро, и трех
минут не прошло, деревянным голосом сообщив, что все мои замечания
учтены и в течение пятнадцати минут подъедет курьер с новым
приложением.
Пока ждали, я без дела не сидела -
проведала своих пациентов и поставила всем уколы, пока была
возможность. Ульяну предупредила, чтобы вечером проконтролировала
прием лекарств.
Курьер подъехал в течение
четырнадцати минут, и привез именно тот вариант приложения, которое
начеркала я. Ого… Вот это их прижало! Я что-то не понимаю, или есть
подвох?
Перечитав договор ещё раз, затем оба
приложения… я таки нашла подвох. Лазейку, которую оставило себе
министерство, прописав в пункте о сотрудниках фразу “по мере
возможности”. Ну-ну… То есть покалеченных ребят мне привезут, тут
даже сомнений нет.
А на вопрос о целителях разведут
руками и скажут “возможности нет”?
Уроды…
И я набрала Потапова. Понимая, что
не он самая важная шишка, но его должность точно выше должности
капитана, которого отправили в качестве мальчика для битья, я не
стала здороваться, а спросила сразу:
– А если я в посмертном эпикризе
всех восьмерых бойцов напишу, что никого спасти не удалось, потому
что возможности не оказалось, вас снимут с должности?
– О чем вы говорите, ваше
сиятельство? - моментально напрягся майор.
– Вы мне бойцов везете?
– Везем, - аккуратно подтвердил
вояка.
– А двух опытных целителей не ниже
четвертого ранга?
– Ищем, ваше сиятельство, ищем! -
чуть ли не заорал майор, уже сообразив что к чему. - Ну нет у нас
свободных сейчас, как не понимаете? В Москву уже запрос подали,
ищем!