Меня притягивали мужчины с тяжёлым, мудаковатым характером. А Дима… Дима он слишком хороший, слишком правильный. Это видно не только по поступкам, но и по глазам.
Он совсем не в моём вкусе.
Но только колени всё равно подгибаются каждый раз, когда на моём лице замирает его серый взгляд. Две недели я вздрагиваю, стоит ему ко мне обратиться. И две недели я намеренно проявляю знаки внимания Влада. Желая зацепить Диму. Увидеть эмоции на красивом лице. И только сегодня я поняла, что моя игра была заметна. Что ему не плевать. Что он меня узнал, несмотря на то, что я тоже безумно сильно изменилась. На то, что научилась краситься, избавилась от парика и перекрасилась.
И это приятно греет душу. Заставляет сердце биться чаще. Он меня запомнил.
Поняла, что улыбаюсь от уха до уха.
— Чёрт, — запрокидываю голову, чтобы струи воды били по лицу.
Босыми ногами ступаю на кафель, провожу рукой по запотевшему зеркалу, смотрю на своё отражение. Интересно, он бы запомнил меня, если бы я была перед ним такой простой? Без макияжа? Растрёпанная и бледная? Ответил бы на поцелуй тогда? позвал бы гулять по городу?
Понимаю, что горько улыбаюсь.
Я просто не верю, что меня кто-то может полюбить. Меня — обычную, настоящую. Я всех отталкиваю. Даже лучшую подругу.
Снова по щекам градом катятся слёзы.
Я давно не плакала. Почти год. Отвыкла. Запретила себе. Пообещала быть сильной. И у меня выходило. До сегодняшнего дня.
Вытаскиваю линзы из глаз, моргаю, привыкая к тому, что комната теряет чёткие очертания. Смотрю в серые заплаканные глаза. Серые, как я. Невзрачные.
— Заметил бы ты меня такой? — всхлипываю, некрасиво дуя губы и кривя лицо.
Бросаю полотенце в собственное отражение и покидаю ванную комнату.
Только ставлю чайник кипятиться, как из коридора доносится звонок моего мобильного. Номер незнакомый.
— Я слушаю, — отвечаю, поднося трубку к уху.
— Галя, здравствуй, — голос матери заставляет дрогнуть и прикрыть глаза. Не хочу её слышать. Не хочу иметь с ней ничего общего. После того, как она предала меня. После того, как встала на сторону Артура.
— Что ты хочешь? Я не хочу с тобой разговаривать, — тихо говорю, кусая до боли костяшки пальцев.
— Галя, хватит дурить. Возвращайся домой. Я жду тебя.
— Это всё? Пока, — нажимаю на красную кнопку сброса вызова.
Не проходит и минуты, как мать снова мне звонит. Я ненавижу себя за то, что вновь отвечаю.