Ди поднимает глаза, удивляется, но кивает:
— Да. А ты?..
— Сьюзи. Мы на английском вместе сидим, через два ряда.
— А, да, я тебя видела, — с лёгкой улыбкой отвечает Ди. —
Приятно познакомиться.
— Взаимно, — отвечает Сьюзи и чуть сжимает пальцы в кулак, чтобы
удержать вежливость. — Просто решила подойти, раз уж ты новенькая.
Если что — могу помочь с расписанием или, не знаю, показать, где
столовка повкуснее. Тут всё по настроению.
Ди благодарно улыбается. И правда искренне:
— Спасибо. Очень вовремя. Я тут до сих пор чувствую себя
туристом.
Сьюзи кивает, сдержанно. Она улыбается тоже. Не от души — но
вежливо. Учтиво. И уходит, так и не присев.
Ди смотрит ей вслед. Чуть нахмуривается. Что-то в этой встрече
было странным. Словно вежливость прикрывала… что-то другое. Но
разбираться она не хочет. Пока нет причин.
А Сьюзи идёт по коридору с прямой спиной. Не сдаётся. Но внутри
— как будто маленький укол. Не ревность. Не гнев. Просто —
осознание: она опоздала. И может, дело даже не в Ди. Может, всё
дело в том, что Мистер Х никогда не выбирал её.
Город будто притих в этот вечер. Луна уже поднялась, тени
вытянулись, и воздух стал прохладным, с привкусом соли и чего-то
старого — будто у моря есть память. Ди выходит на улицу — просто
пройтись, очистить голову. И именно в этот момент на экране
появляется сообщение от него.
«Я хочу кое-что показать. Только ты и я. Без слов. Хочешь?»
Она даже не думает. Через двадцать минут они уже едут вдоль
прибрежной дороги. Он — на велосипеде, она — позади, держится за
него крепче, чем нужно, хотя уже не боится упасть.
Место, куда он её привозит — высокие скалы. Внизу бушует море, а
наверху — тишина. Ни домов, ни людей, только звёзды, ветер и
дыхание воды. Он садится на край, свесив ноги, и Ди молча
устраивается рядом.
— Я прихожу сюда, когда не могу найти ответы, — тихо говорит он,
не глядя на неё. — Или когда ничего не хочется объяснять. Здесь
никто не требует быть сильным.
Ди смотрит вперёд, в темноту, где сливаются небо и море.
— А я всегда притворяюсь, что мне всё равно. Что я не скучаю по
Лондону, не боюсь будущего. Не чувствую, как всё внутри дрожит.
Он поворачивает голову. Смотрит внимательно, впервые не с лёгкой
улыбкой, а по-настоящему.
— Почему?
Она качает плечами. С трудом выговаривает:
— Потому что если я покажу, как мне страшно... это сделает всё
реальным. И страх станет больше, чем я.