* * *
Кровь угрюмого погреба терема,
Лишь разбавить звёздной рудой,
Ворон выберет мёртвое дерево,
Хоть летит за живой водой.
Цветок
Зная не цвет… но – стынь,
Да и не будь той – от сердца до кончиков пальцев, —
В ночном саду цветок распускается,
Тьму превращая в синь.
Забайкалье
Друзьям той эпохи
Змея за мною ползёт по следу,
Оставленному – тому столько лет – на горе.
От следа, чаши извечной, отведав,
Исходит восьмёркой, шипя на заре.
К утру гора белеет, как череп,
Гудит мой двойник, мой возлюбленный терем,
И вторит серебряной молнии звон —
Вернулся домой костяной камертон.
* * *
Сдавило досками, любовью, сделкой?..
Морями будь.
Дощечка колыбели тайной стрелкой
Всё ищет путь.
Мотылёк
Мальчик узнал, что умрёт, и громко рыдает.
Улыбается мама: что за брызги из ландышей мая?
«Это будет не скоро, так не скоро, почти никогда,
И сперва буду я, и ещё не умру, а состарюсь,
Да и это почти никогда, сколько вёсен растает».
Не смолкает малыш: всё равно это будет, будет!..
Горе заговаривает мама, как водицу студит:
«Вон летит лепестковая жизнь, мотылёк,
И увянет так скоро, как домик-цветок».
Только это не в счёт.
Заговоры не действуют, горе кричит и течёт.
«Ах, малыш… С океанами тянется век черепах, альбатросов.
Им песчинка – век мотылька, но их жизни равны, говорят,
Если радостью мерить».
«Как же так?»
«Может быть, как во сне, не проснулся пока,
Здесь – миг, а там проживается много».
«Мотылёк проживает во сне?»
Вот и горе ушло.
Но какою дорогой?
Улетел мотылёк. И состарилась, и умерла красавица-мама.
В сон из тени на свет лиц и жизней обрывки,
Твоих парусов чёрных, алых летят панорамы.
Всюду женщина – знак… гений, ангел изменчивости, тёмное пламя,
Как дробится оно в диких водах над головой, под ногами.
И как будто родился горой… баобабом, сосущим века,
Океаном, гудящим черепахами, альбатросами,
Под луною вздымающимся, цепенея торосами,
Но отмерили век мотылька.
По судьбе, по стерне, чисто силой краплёною крыто,
И обрюзглые мысли плетутся, как свиньи в корыто.
Философскую паузу чуткое держит кладбище,
Отдалится, прикинется рощей уютной в накрапах
И стервятников, чинно кивающих, держит за лапы,
Гладит, но и грозит: чьи там глазки всё делят и рыщут?
Выручай, мотылёк,
Принеси ему
Орошённую утра улыбку,
Где беда так не скоро, почти никогда…
В любовь погружённое,