Точно дура. Катя права.
*****
После рабочего дня я бреду домой. Нужно купить продуктов и лекарств отцу, пока не закрылась аптека. Но я застываю на дороге, увидев уже до боли знакомую мощную фигуру.
Опять он.
Стоит прислонившись к стене и наблюдает за тем, как ветер колышет листья деревьев. Замечает меня и приближается.
- Что вы здесь делаете?
- Просто решил не отвлекать вас от работы. Прождал с конца рабочего дня у черного входа, - он говорит это так спокойно.
- По-другому спрошу - что вам надо от меня?
- Ничего особенного. Вы говорили, что никуда не пойдете со мной и имеете полное право. Только вам не удастся мне помешать идти с вами.
- Куда? В магазин, в аптеку? - прыскаю я.
- Куда вы пойдете, туда и я, - отвечает он.
Я качаю головой и молча иду дальше, Рэд, также молча, идет за мной. Через минут десять я уже не выдерживаю.
- Слушайте, ну это уже просто странно выглядит. Что вам нужно от меня, действительно?
- Я хочу узнать вас. Разве это плохо?
- Нет просто… зачем вам меня узнавать?
- Потому что вы необычная. Вот, для примера. На вашей руке есть шрам, можно? - он становится передо мной и не дожидаясь моего ответа берет в свою широкую ладонь мою руку и немного отодвигает ткань моей рубашки, чтобы лучше разглядеть.
Надо бы отпрянуть, забрать руку. Но это движение и его наглость с которой он добирается до скрытых участков кожи. Это должно разозлить или напугать. Но я испытываю, что-то совсем иное.
Рэд держит мою руку и улыбается.
- Удивительный. Откуда он?
- Это просто родовая травма, - улыбаюсь я.
- В родах ваша матушка впечатала цветок вам в руку? - спрашивает иронично.
Я притягиваю к себе руку и сама смотрю на шрам. Ну да, он действительно выглядит как распушившийся цветок. Его происхождения я не знаю, и даже узнавать не у кого.
Мама умерла в родах, папа вообще не в курсе ничего. Он даже не может вспомнить в каком роддоме я родилась. Отнекивается что в другом городе, так что и смысла мне узнать нет.
Родственников других нет, ни теток, ни дядек или бабушек и дедушек. А устраивать целое расследование из-за странного шрама я точно не хочу.
- Какая разница? - говорю я.
- В вас есть нечто необычное, а вы его скрываете. Будто боитесь чего-то, может, повышенного внимания. И дело не только в шраме. Вы вообще сильно отличаетесь от других.
Вы особенная.