Уже смеркалось, и в домах загорался свет. Такой уютный, теплый. Что мне захотелось домой.
Но правда заключалась в том, что у меня никогда не было настоящего дома.
Несмело, я пошла вдоль улицы.
Голод мой усилился, когда я поравнялась с кафе. Запах выпечки, жареной курицы и чего-то вкусного, с ванилью, вызвал ответную реакцию. Мой желудок болезненно заныл, и руки затряслись, как у заядлой алкоголички.
Я знала и помнила, как это выглядит. Я видела это у своей мамы.
Мамы, в которой я нуждалась до сих пор...
Ощущение брошенности пронзило мое сердце. Я снова захотела плакать, но в этот раз меня опередило небо.
Тяжелые капли упали прямо на мою голову, а потом начался дождь. Быстрый, теплый. И я, стоя под ним, дала волю слезам...
В тот момент, когда дождь закончился, закончила плакать и я.
Слабость окутала меня. Еле передвигая ногами, я дошла до каменного выступа здания, который частично был спрятан под козырьком.
Не беседка и не скамейка, конечно, но как место для отдыха, вполне могло подойти.
Я опустилась на выступ и тяжело вздохнула.
Всё оказалось сложнее, чем я думала. Кажется, я окончательно потерялась. Но даже понимание этого, не могло заставить меня вернуться к отцу.
Я ведь понимала - он размажет меня по стенке. Может, лучше умереть здесь?
Мысли о смерти показались мне отчего-то не столь трагичными, как возвращение к отцу. Не то чтобы я хотела умереть, просто...
Я испытывала страх. Такой, что внутренности скручивались.
Обняв себя за дрожащие плечи, я устремила взгляд вдаль.
По дороге проносились машины. Преимущественно роскошные. Отполированные до блеска, они так контрастировали с той грязью, что я видела в метро...
Вдруг, несколько машин свернули неподалеку от того места, где я сидела. Нас разделяло метров двадцать.
Неужели меня выследили?!
Мое сердце замерло, и, кажется, я даже перестала дышать. Все мое внимание сфокусировалось на этих машинах.
Двери открылись, и из них вышла группа высоких, бородатых мужчин. Смеясь, они неспешно пошли вперед, вероятно, к центральному входу.
Одно лицо показалось мне очень знакомым...
Память услужливо подсказала мне, кто этот бородач.
Тот самый “старик” из ночного клуба.
7. 7
ГЛАВА СЕДЬМАЯ
Словно ощутив мой взгляд, этот “старик” начал медленно поворачивать голову в мою сторону.
Невольно, параллельно, в моей памяти мелькнули картинки из передачи “Мир дикой природы”.