- Но как же? Да?.. А мне показалось... - она манерно закатывает глаза, а мне хочется бросится и повыдерать все ее белесые патлы, что струятся локонами по худым оголенным плечам. - А вы хотите деток, Брук?
Я буквально выжигаю эту стерву глазами. Та то и дело бросает взгляд на моего мужа, а затем на меня, словно что-то знает. И это меня дико пугает.
- Так хотите?
- Хочу.
- Вам надо родить. Такому мужчине, как ваш муж, - она стреляет в Брайана своими зрачками цвета моря, а после кокетливо ведёт плечом, пока ее спутник выкуривает очередную сигару на заднем дворе. - У вас получились бы красивые дети.
- Спасибо, Линда, мы подумаем над этим, - Брайан пытается перевести тему из опасного русла в более надёжное, но меня уже закоротило. Одна фраза. Одно короткое слово. И внутри меня вспыхивает что-то бесконтрольное.
- Вот мы тоже думаем о детях. Только сначала я планирую украсить свой пальчик, - она кокетливо ведёт безымянным пальцем левой руки из стороны в сторону, - огромным доказательством нашей любви. - Хохочет. А меня разворачивает изнутри. - Но вы в браке уже сколько? Три года? Пора бы. Я бы ещё поняла, что вы строите карьеру или что-то в этом роде. Но вы, Брук, домохозяйка. Вам можно и нужно рожать.
- А может дело не во мне? - мой голос хрипит, но при этом сочится такой ядовитой злобой, что все за столом моментально притихли. - Может это Брайан не хочет детей?
- Брук... - нахождение мужа рядом в обычный день никогда не позволило бы мне сказать про него хоть слово. Но сейчас, когда вскрыли мою самую больную и кровоточащую мозоль, я больше не могу себя контролировать.
- Брайан? Не хочет? - девчонка, имя которой я даже не старалась запомнить, посмотрела на меня, как на ничтожество. Так же, как смотрит на меня мой муж. - Да что вы? Почему-то недавно от него мы слышали совсем другую версию событий.
- И какую же?
- Что вы не хотите обременять свою жизнь дополнительной ответственностью.
Это выше моих сил. Чувствую, как мои глаза начинает печь изнутри, потому что слезы обиды грозятся вылиться наружу и утопить здесь все к чертям собачьим. Резко отодвигаю стул и поднимаюсь из-за стола.
- Куда ты собралась? - шипит Брайан. - Живо сядь на место!
- Прошу меня извинить. Мне нездоровится, - разворачиваюсь и встречаюсь с серыми глазами, полными ярости и обещания запоминающегося вечера. - Приятного ужина.