Черт! А что это… Правый верхний угол
зеркала вдруг показался Артему почище всего остального, словно
кто-то наспех протер его тряпкой… Почему только угол? Почему не все
зеркало? Аглая заленилась? Да причем тут… А если…
Правая рука доктора словно сама
собой дернулась вверх, пальцы нащупали сверху, за рамою что-то
металлическое, холодное… Ключ!
Ключ от «волшебной дверцы».
Отперев замок, Артем распахнул
дверцу.
Шприцы!
Один — с ржавой иглой, такой только
выкинуть. Другие, вроде как, еще ничего. Еще какая-то кастрюля,
верно, типа автоклава здесь. Банка с каким-то белым порошком на
самом дне… Кокаин, что ли? Хм… Кокаин… В трехлитровой банке?! В
захудалой сельской больничке? А не жирно ли? Да и вообще, на
карболку больше похоже…
Ага! Вот оно… на самой верхней полке
— коробочка… Морфин! Увы, всего-то две ампулы. Что ж, что есть…
Девчонку-то жалко! Все ж адская боль. Так хоть поспит малость. Эх,
инструменты бы! Инструменты…
— Аглая, прокипяти шприц, —
вернувшись в палату, распорядился доктор.
Сидевшая у изголовья больной девушка
проворно вскочила и бросилась в приемную горницу к печке.
«Все же хорошо, что хоть Аглая есть,
— с неожиданной нежностью вдруг подумал Артем. — Ну и что с того,
что неграмотная? Девчонка она смышленая. Научится всему — было бы
желание. Кстати, может быть, можно ее на ставку санитарки оформить?
Или хотя бы на полставки… Как тут с этим? Кто денежное содержание
платит — государство? И… интересно, какая зарплата у этого самого
Ивана Палыча? Судя по одежке — не ахти… Или не в этом дело?»
После укола Марьяна перестала
метаться, затихла во сне. Надолго ли? Эх, дева, дева… Жить бы тебе
да жить. Однако же, в этих-то условиях.
В ящике стола, в приемной лежала
какая-то толстая книга — журнал приема. Наверное, нехудо было б его
и заполнить.
Усевшись за стол, Артем вытащил
журнал, чернильницу… перо! Хм… Перо! Интересно, как всем этим
пользоваться-то? А, впрочем, дело нехитрое…
— Скверна в ей, Скверна, — убрав
«автоклав» в шкаф, повернулась Аглая. — А Живицы уходит — плохо
совсем.
— Да что за Скверна-то такая? —
доктор устало раскрыл журнал. — Вот никак в толк не возьму. Все об
одном талдычите.
— Да что вы, Иван Палыч! Господь с
вами! — перекрестилась девушка. — Нешто забыли? А, вы ж в ритуал-то
не шибко-то верите… А мы вот верим… Ох…