Основатель - 1 - страница 51
Хотя, если так прикинуть чисто по-деловому, меня опять убивал бизнес. Ну или его местные аналоги. Так что мой кардиолог, царствие ему небесное, по ходу, оказался чертовски прав насчёт «завязывай с работой, Лёша, доиграешься». Доигрался, ага. Только немного не так, как он думал.
Короче, хватит сопли жевать.
Я решительно отодвинул Тихона, который, кажется, совсем скис, и вышел прямо к разбушевавшимся селянам.
— Так, мужики, тихо! — рявкнул я, стараясь перекрыть гвалт. — Поезд ушёл, фарш назад не провернуть! Сами же говорите, может, и прогневили богов этим делом. Но Тихон сделал то, что посчитал нужным! Чтобы вы тут, блин, выжили для начала! А потом, может, и зажили по-человечески, а не как сейчас!
— Брехня! — донеслось откуда-то из задних рядов. - Какое, к чертям, процветание от тебя ждать?! Ты ж чужак! Если боги тебя не благословят, то и нефиг тут распинаться, зря воздух сотрясать!
— Ну и что тогда делать, по-вашему? — я обвёл взглядом самые недовольные рожи. — Что мне такого сделать надо, а, чтобы вы наконец поверили, что я реально могу помочь, а не просто так тут лясы точу?
Шум понемногу стал стихать, толпа заворочалась, пропуская кого-то вперед. Показался старик, судя по мозолистым рукам и выцветшей рубахе, работяга. А-а, да это же Кузьма Поляна, местный фермер с большой буквы «Ф».
Как мне объяснял Тихон, единственный на всё Весёлое Специалист.
Народ перед ним расступился с уважением, значит, авторитетный
дед, его слово тут что-то весит.
— Господин хороший, — поглаживая бороду, начал Кузьма Поляна, остановившись в паре шагов от меня. Голос у него был спокойный, но твёрдый, как утоптанный грунт под ногами. — Ты, видать, не понимаешь, мы этой традиции всю жизнь держались. И отцы наши, и деды. Да, многие тут не въезжают в твои эти… намерения благие. Я-то вижу, что ты не со зла, помочь хотел. Только… не твоё это место, понимаешь? Не твой уклад. Идти тебе надо отсюда.
— А всё, Кузьма, печать сломана, — глухо сказал Тихон, глядя на меня так, будто я одновременно и спасение, и проклятие. — Артефакт теперь его держит, он наш Владыка, считай. Привязан к деревне, крепко-накрепко. Свалит он от нас, и всё, кранты, рассыплемся, сгорим, сгниём. Магия нас разгонит.
- В лучшем случае так и останемся в этой дыре прозябать, в грязи и безнадёге куковать. Ты вспомни, Кузьма, — голос Тихона дрогнул, — сколько народу у нас каждую зиму от холода да голода загибается? А от хворей всяких? Счёта нет! Без Избранника нам эти проблемы не разгрести. Никогда!