А кто решает, кому жить, а кому нет?
Рождаются ведь разные дети. И живут!.. Почему мой малыш не может?
Виктор не отвечает.
Мысли терзают меня, бьются в сознании острыми молоточками. Таблетка падает на пол, а я приближаюсь к окну и распахиваю его. Из больницы меня не выпустят так просто, а вот если выбраться…
Этаж первый, но всё равно высоковато.
А может, выйти под предлогом, что хочу подышать свежим воздухом?
С этой мыслью поднимаю таблетку, прячу в карман туники, туда же убираю телефон, ключи от квартиры, паспорт, деньги и выхожу в коридор. Сумочку с собой брать точно нельзя. Надеюсь, не заметят, как топорщатся карманы.
- Вы куда? – спрашивает женщина, сидящая на дежурном посту. Она окидывает меня сонным взглядом и кивает.
- Хочу прогуляться перед сном. Можно?
Женщина хмурится, но всё-таки позволяет мне выйти. Не больница, а тюрьма какая-то! Если попал сюда, то потом не выйдешь.
А как всё происходит дальше, я не помню в деталях… Я бегу до ближайшей остановки, ловлю машину такси и еду домой. Мне важно поговорить с Виктором, найти успокоение в его нежных, тёплых объятиях.
Как добираюсь до дома – одному Богу известно.
Открываю дверь трясущейся рукой, но уже на пороге застываю, не в силах поверить, что это происходит в моей жизни. На коврике стоят изящные женские босоножки на высоченной шпильке.
Да нет!
Такого не бывает!..
Это, наверное, кто-то заскочил в гости или по делу?..
Виктор никогда не изменил бы мне.
Мы любим друг друга.
Муж никогда бы…
Протяжный стон из спальни долетает до меня и режет по сознанию.
Я пытаюсь найти логическое объяснение происходящему.
Может, человеку стало плохо? Да только не похоже, что там плохо… Как раз таки хорошо.
Стискиваю зубы, чувствую, как обжигающая влага течёт по щекам, а внизу живота стягивается ком, тянет ноющей болью. Прислоняюсь к двери и стараюсь дышать глубже.
Неужели это всё-таки то самое?..
Не могу поверить в это… Не хочу.
Вдруг Витя дал ключи от квартиры кому-то из друзей, а сам сейчас у родителей?
Ещё раз набираю его номер и слышу мелодичную трель телефона из гостиной.
Всё-таки он «слишком занят», чтобы отвечать мне.
Ярость вспыхивает, ползёт по венам отравляющим ядом, а я до сих пор ищу оправдания проклятой измене.
Не может же всё быть, как у героини какой-нибудь дешёвой мыльной оперы. Правда?
Боюсь зайти в комнату и увидеть подтверждение собственных домыслов.