– Да, сейчас, минуту.
Рассматриваю левую ладонь. Кожу содрала. И нога болит.
Ну крутяк, чё! Зазря покалечиться – крутой план, Яська!
– Давай помогу.
Водила хоть и зол, но протягивает мне руку, помогая подняться на ноги.
– Кто ж на таких ходулях по гололёдке ходит?! – отчитывает, пока отряхиваюсь от реагентов.
– Ой ну всё, с кем не бывает?! – раздражённо цокаю языком.
– Телефон на, уронила.
– Спасибо.
Прихрамывая, ретируюсь к высокому бордюру. Притулив на него пятую точку, расстёгиваю правый ботфорт и произвожу инспекцию.
Чёрт. Колено стесала до крови.
– Чё? Нормально всё, да?
– Да идите уже а! Жива-здорова! – отвечаю с психом.
– Валера, что там? – доносится до нас бархатный баритон.
– Всё в порядке, Дмитрий Борисович.
Дмитрий Борисыч. Жарова так зовут, на минуточку.
Всё же, оказывается, он здесь? И, судя по звуку приближающихся шагов, идёт сюда.
Та-дам!
– Что ты там копаешься? Ты сбил её, что ли? – звучит раздражённым тоном.
– Нет, Дмитрий Борисович, она сама звезданулась под колёса…
– Это правда. Я поскользнулась, – поднимаю голову и встречаюсь глазами с тем самым мужчиной, «досье» которого изучала ночью при помощи всемогущего гугла.
Жаров на фото и Жаров вживую – почти ничем не отличаются. Высокий, плотный мужик. Борода. Короткие, а-ля седые волосы модного оттенка. Дорогое пальто. Напидоренные до блеска ботинки. Цепкий взгляд.
Им он принимается сканировать меня с ног до головы. Ничто не остаётся без внимания. Волосы, лицо, губы, вырез платья, пострадавшая нога.
Какая я умница, что не успела застегнуть пуховик!
– С кастинга? – догадывается почти сразу же.
– Да, – проверяю не разгрохала ли телефон.
– И как? Успешно прошла? – сразу на ты ко мне обращается.
– Да без понятия. Уже пожалела, что пошла к этим фуфлыжникам, которые отбрить прямо не могут!
Жаров меняется в лице, явно не ожидая услышать о своих подопечных нечто подобное.
– Натёрла задницу стрингами. Ни крошки в рот с утра не закинула! – нагло брешу. – Мало того, что проторчала тут целый день, чуть ли не до закрытия метро, так ещё и чуть с жизнью не попрощалась! Оно, блин, того не стоит, – ворчу, поправляя платье, и встаю. – Всего хорошего, дяденьки.
Подцепив сумочку, оставляю Жарова с водителем и хромаю к проезжей части.
Что-то мне подсказывает, такие персонажи, как этот, не любят, когда с ними вот так прощаются.