– Естественно, нет. Во-первых, этот мужик тебе не представился. Во-вторых, у тебя запросили личные данные от кабинета: логин и пароль. Как думаешь, зачем? – выгибаю бровь.
– Ммм… Чтобы снять моё бабло? – предполагает она, ахнув.
– Бинго! – достаю из пакета второй чебурек.
– Вот сууука! – блондинка гипнотизирует взглядом свой гаджет, одетый в стразы.
– Никогда, никому, ничего не диктуй по телефону. На том конце может быть кто угодно. Даже заключённый.
– У них в тюрьме есть телефоны? – искренне удивляется.
– Всё, что хочешь, тебе достанут.
– Офигеть! Но ты не подумай, что я дура непроходимая. Он тупо позвонил в неудачное время! Застал меня врасплох с каблуком этим! – снова поднимает пострадавшую туфлю и вертит её в руках. – Едрид-Мадрид! Любимые мои! Как, блин, ходить теперь? Идиот! Просила же, осторожней!
Как ходить, как ходить.
– Дай-ка вторую.
Не спрашивает зачем, просто снимает.
Бац!
Под нужным углом хорошенько стукаю ею о плитку. В каком-то фильме видела подобную сцену.
– Ты… Обалдела? Знаешь, сколько они стоили? – в шоке пялится на второй каблук, валяющийся себе в сторонке.
– Сколько б не стоили. Теперь точно удобнее идти, – пожимаю плечом.
– Да зашибись! – обувается и оценивает результат.
– А, по-моему, отлично...
– Прикалываешься?
– Нет.
Вздыхает и усаживается рядом.
– Я Мари, кстати, – поворачивается ко мне и отщипывает кусок от чебурека.
– Яся.
– Ну и пекло! – машет руками. Смешная. Будто это как-то может спасти её от жары.
– Лето же...
– Я бы выпила чё-нибудь холодненького. Да и перекусить не помешает. Вооон там есть хорошая пиццерия. Ты как? – толкает меня локтем в бок.
– Я на нуле.
– Это понятно. В смысле, ты не позволила мошенникам меня развести и… почти починила туфли, – исправляется, усмехаясь. – Короче, Яся, – кладёт мне ладонь на плечо, – я однозначно угощаю.
5. Глава 5 Актриса
В пиццерии мы проводим целый час.
Не то, чтобы я настроена близко знакомиться… Просто в моём случае особо выбирать не приходится. Я обязана элементарно послушать её. Хотя бы в благодарность за сытный ужин, включающий в себя пиццу, бургеры, картошку, наггетсы и молочный коктейль.
– Мне двадцать шесть, а тебе? – наблюдает за тем, как я ем, уронив подбородок на сомкнутые в замок ладони.
– Вафимнадцать, – отвечаю, откусывая кусок от сочного бургера.
– Ты откуда приехала? Прости, но на москвичку не канаешь никак… – объясняется торопливо.