– Помыть фары? Лобовик? – спрашиваю у торчащего в окне бугая, пытающегося припарковаться между двумя машинами.
Он поворачивает квадратную мордень в мою сторону.
– Свалила от тачки, чаморошная, – бросает зло и брезгливо.
– Урод, – тихо цежу сквозь зубы и намереваюсь двинуть дальше.
– Олень сраный, сдай вперёд! – орёт хозяин гелика водителю впереди стоящей гранты.
– Куда? В зад нисану? – кричит в ответ тот.
– Помыть фары или окно? За полтинник, – спрашиваю, наблюдая за накаляющейся ситуацией.
– Нет, не надо, – женщина на kia недовольно на меня зыркает.
Отхожу к тротуару, присаживаюсь задницей на бордюр, а те двое продолжают скандалить.
– Баран тупой! Понаедут... Ни хрена водить не умеют.
– Слышь, понаедут, я москвич.
– Срать мне кто ты! Съебись!
– Ты чё так разговариваешь, дядя?
Они начинают громко пререкаться друг с другом. Конфликт разгорается, и вот уже лысый шкаф из гелика идёт разбираться к парню, сидящему в гранте.
Встаю.
Щас будут выяснять, у кого круче яйца.
Уже собираюсь свалить оттуда, ибо затея с мытьём стёкол не удалась, но в последний момент вдруг замечаю в гелике это.
Стекло со стороны пассажира тоже опущено. На сиденье, обтянутом дорогой кожей, стоит пухлая барсетка.
Возвращаю взгляд к двигающейся фигуре бугая.
Он далеко.
Сердце принимается стучать быстрее.
Адреналин долбит по венам.
Сглатываю, нервно облизнув губы.
Машина пустая.
Успею?
Успею.
Да-да. Как вы догадались, сейчас я собираюсь сделать то, о чём обязательно пожалею.
Секунда.
Две.
Уже можете начинать осуждать меня.
Бросаюсь к тачке, по пояс ныряю в окно и дёргаю барсетку наружу, уцепившись пальцами за ручку.
– А ну стой!
На автомате поворачиваю голову влево.
Чёёёрт…
За геликом стоит крузак с включенной аварийкой. В нём сидят два огромных мужика, затянутых в костюмы.
Охрана его, что ль? Только этого не хватало!
– Стой сказал, падла!
Под этот возмущённый ор тикаю оттуда.
– Сёма, лови эту дрянь!
Тяжело дыша, бегу по тротуару, точно спринтер. Лавирую между людьми и слышу топот преследователей.
Блин. Блин. Блин!
По неосторожности врезаюсь в старика. Тот роняет пакет, из него что-то высыпается.
– Осторожнее! Куда несёшься как умалишённая?
– Простите, – даю дёру дальше.
– Стой!
– Держите воровку!
Прохожие непонимающе хлопают глазами, а я опять неудачно вписываюсь в поворот. Точнее в чувака, рассекающего на самокате.