Снимаю пистолет с водой и принимаюсь за работу.
Вот всё мне в ней нравится, только резиновые калоши страшно бесят. И скептические мужские взгляды. Они ведь реально думают, что женщины – ни на что не годные существа, не способные выполнять элементарные действия.
– Спасибо.
Двадцать минут спустя получаю деньги и, не узрев больше жаждущих помыться, закрываю ворота гаража.
Выплюнув жвачку, отправляюсь в комнату.
Сбрасываю калоши и, закинув ноющие копыта на диван, поднимаю глаза к телеку.
Ну красота же?
Все тебе условия. Спальное место, развлечения, тепло, кипяток, туалет. Почти лакшери.
Переворачиваюсь на бок. Устраиваюсь поудобнее.
Тело ломит. Почки побаливают. Бедро. Ребро. Но уже мне значительно легче, ребят.
Усталость накатывает. Веки тяжелеют, закрываются. Сознание стремительно уплывает. И последнее о чём успеваю подумать…
Жизнь, по ходу, снова налаживается. М?
8. Глава 8 Гости
Бах-бах-бах!
Вздрогнув, пытаюсь разлепить веки и не сразу понимаю, что происходит.
Присев на диван, растерянно таращусь на болтающий телек.
Центральный канал. Женщина в классическом костюме рассказывает новости.
Почёсываю затылок. Смотрю в угол экрана.
Шесть утра. Обалдеть.
Ну кого там принесло в такую рань? Не спится?
Ныряю в резиновые сапоги, заставляю себя принять вертикальное положение и выхожу в бокс.
Бах-бах-бах!
Кем бы ни был этот кто-то, терпением он, определённо, не отличается.
– Да иду я, иду!
Вот ведь неймётся!
Зевая, толкаю металлический засов вправо и открываю дверь.
Блин!
Сон как рукой сняло, клянусь вам. Буквально моментально.
– Здрааасьте, – мямлю, глядя в злющие глаза человека, стоящего напротив.
– Ну здорова!
Меня бесцеремонно хватают за плечи и вытаскивают на улицу.
И да. Это тот самый парень с заправки.
Ёпрст… Как нашёл???
– Эээ! Чё такое-то! – возмущаюсь громко.
– Думала, не найду тебя, коза?!
– Отпусти! Я буду орать! – дёргаюсь, пытаясь освободиться.
– Ори сколько влезет! – разрешает великодушно.
Чё б да не так? Вокруг пустырь фактически. Жилая зона там, далеко. Так что прав, никто вопли не услышит.
– Отпусти!
– Где моё портмоне? – тряхнув меня словно тряпичную куклу, спрашивает сердито.
– О чём речь вообще?
Косить под дурочку не люблю, но вдруг прокатит?
– Ты стырила мой бумажник! – уверенно припечатывает, впившись в меня недобрым взглядом.
– Не-а, – нагло лгу, глядя ему в глаза.