– Стреляет пипец! – морщится он, забрасывая туда наггетсы, словно гранаты.
– Давай-давай! – подбадриваю активно, на расстоянии.
– Готово! – орёт Череп, разглядывая испачканную маслом футболку.
– Найс. Дай пять.
– Вы решили спалить к херам хату? – звучит в кухне сонно-хриплый голос Паровоза.
– Не, просто еды нормальной захотелось. Сашка же… – Череп осекается на полуслове и бледнеет, осознав оплошность, – не ходит сюда больше, – лепечет себе под нос, и я смотрю на него с укором.
Смолчать не мог, что ли? На фига про Рыжую говорить? И так ситуация – отстой, судя по внешнему виду Илюхи.
Глаза краснючие. Под ними чёрные круги. Помятый. Небритый. Опухший с бодунища.
– Ты… как? – пытается исправиться Антон, но, положа руку на сердце, уж лучше бы он этого не делал.
– Со мной всё нормально, – открывая холодильник, отзывается тот хмуро.
– Если честно, непохоже, – имею смелость оспорить им сказанное.
– Не понял… Где водка? – не обращая внимания на мою реплику, интересуется он сердито. – Вчера тут стояла бутылка. Куда делась?
– Мы её выкинули, – признаюсь на одном дыхании и воинственно смотрю ему в глаза, когда поворачивается.
– Чё вы сделали? – прищуривается, уточняя.
– Илюх, прости, но мы реально о тебе паримся.
– Ага, – поддакивает Черепанов.
– Слишком до хера заботы.
– Так ведь и спиться недолго. Ты же…
– Яся… – таким красноречивым взглядом припечатывает, что приходится погасить в себе порыв и заткнуться.
– Она дело говорит, брат. Надо бы притормозить с алкоголем.
– Много на себя берёте, Череп, – рявкает недоброжелательно, прихватывая бутылку лимонада с полки.
– Мы переживаем, – повторяю упрямо.
– Я в магазин.
– Опять за выпивкой? Илюх…
– Жарьте свои котлеты и не ебите мне мозги!
– Постой!
– Пучеглазого покормите, – бросает через плечо, направляясь, очевидно, в прихожую.
– Чёрт а… – провожаю взглядом его спину и вздыхаю. – Сопьётся таким макаром точно.
– Даже от собаки перегар стоит, – нюхает Тоха малявку, поднятую на руки.
– Так не пойдёт. Надо что-то делать.
– Что например? – наглаживает по хребту Собакевича.
– Чуть позже сгоняю в аптеку.
– За средством от похмелья?
– Нет. Подсыпем ему кое-что в алкоголь, – заговорщицки поднимаю вверх указательный палец, и Череп вопросительно выгибает бровь. – Доверься мне. Это отвернёт его от бухла надолго.
– Замётано.