Легкий шорох замер в отдаленье,
Сжала стиль усталая рука,
Но не в силах дум моих теченье
Передать бегущая строка.
Жизнь течёт размеренно. Как прежде,
В атрии, у ткацкого станка,
Провожу я дни свои в надежде,
Что вернёшься ты издалека,
Что вот-вот негаданный-нежданный
Стук копыт раздастся во дворе,
И ко мне навстречу, мой желанный,
Ты шагнёшь несмело на заре,
И в глазах твоих, таких бездонных,
Прочитаю сердцем я печаль
Всех надежд твоих невоплощённых
И того, с чем расставаться жаль.
Но не эта грусть меня тревожит,
А души трепещущей тоска,
Что найти любовь свою не сможет,
И, как слёзы, тают облака.
За тумана облаком холодным
Мысли о тебе волнуют кровь,
Потому и не зову бесплодной
Сердце охватившую любовь,
Потому и не зову напрасным
Буйство чувств, терзающее грудь,
И смотреть не в силах безучастно,
И в объятьях жажду утонуть,
Потому и искренностью дышит
Каждая строка в письме моём —
Просто я пишу о том, что слышит
Моё сердце, растворясь в твоём.