– Злая ты. Уйду я от тебя, – хмурюсь.
– Ну и иди, взрослый уже мальчик. – Мама ласково ерошит мне волосы. – Только не забудь, что у папы юбилей. Мы ожидаем, что ты непременно будешь.
– Да уж куда я денусь?
– Не вздумай притащить с собой какую-нибудь дворнягу. Соберется приличная публика.
– Хорошо, проведу кастинг на роль своей спутницы. Есть какие-нибудь пожелания или ЦУ?
– Не дерзи! Да и вообще будет лучше, если ты придешь один. У меня на примете имеется несколько девушек из хороших семей.
– Боже сохрани, – передергивает меня. – Не вздумай меня сватать.
– Тебе тридцать пять! Я хочу внуков.
– У тебя их пять штук.
Трое – у моего брата, двое – у сестры.
– А я хочу твоих.
– Хотеть не вредно, – улыбаюсь. – Я спать. Завтра тяжелый день.
Да! Я трусливо сбегаю. И засыпаю, едва коснувшись головой подушки. Просыпаюсь по будильнику. Принимаю душ и, пока варится кофе, скролю ленту.
«Сергей Бекетов не изменяет себе, а вот невесте – очень даже».
Пролистываю. Бред какой-то… Но мало ли обо мне бреда писали?
«Очередной трофей помолвленного чемпиона!»
А?
«Девушка Бекетова ответила на обвинения…»
Какая, мать его, девушка?! Открываю статью, а там интервью Алины, в котором она выставляет все так, будто у нас с ней отношения. И все бы ничего, да только мне какого-то черта приписали помолвку с другой… И эта другая – Сара!
Хмыкнув, захожу в сообщения. Если она проснулась, наверняка уже успела мне настрочить. Так и есть.
«Ты можешь объяснить, какого черта мое имя полощут в прессе?!»
«Понятия не имею. Наверное, вышло какое-то недоразумение».
«Недоразумение – твое второе имя, Сережа! Разве это не ты сказал, что я – твоя невеста?!»
«Оу»…
«Полюбуйся, что сделали твои фанатки!»
Следом прилетает фото. Над фасадом кофейни явно потрудились вандалы.
«Ты там? Я сейчас подъеду».
«Вот уж чего не надо – того не надо. Лучше вообще сюда дорогу забудь!»
Ага. Как же.
Быстро одеваюсь, запрыгиваю в тачку и мчу к кофейне. А у них там, как в кризисном штабе, кипит работа. Кто-то уже закрашивает надписи на стенах, кто-то пытается оттереть их со стеклянных, в пол, витрин…
– Хозяйка где? – торможу пробегающего мимо парня.
– Я там, где мне и положено быть. Вопрос, что здесь забыл ты!
Оборачиваюсь на голос. Сара стоит посреди зала, и только искры из глаз не сыплются.
– На два слова.
– Пошел ты к черту!