***
— С прибытием, Вася!
— Спасибо, блин. В салат-то зачем ронять было?
— Ты бы предпочел мордой на каменный пол? — резонно
поинтересовался автор.
— Нет! — утер лицо герой.
— Вася, да ты никак плачешь? — удивился графоман.
— Это слезы радости, — буркнул вселенец, — всегда хотел
попробовать чесноком глаза натереть.
— А, это болгарское национальное блюдо, кстати попробуй, тебе
понравится.
— Ничего, что у нас за столом ни одного болгарина? Они вон все
со змейками сидят.
— Ерунда, не ищи логики там, где ее нет. Ты кстати давай,
вживайся уже. Память оригинала надо?
— Она хоть чем-то от всех предыдущих отличается?
— Мм, — задумался творец, — нет.
— Тогда обойдусь.
***
Благодаря всезнающей подруге, Гарри
сумел оперативно привести себя в порядок. «Так, что там по фанону
делать-то положено?» — взлохматил воронье гнездо на голове
попаданец. «А, да, магией поклясться!» — вспомнил он, тихонько
выматерив автора.
— Клянусь магией, что не бросал своего имени в кубок и не просил
кого-либо сделать этого за меня! — проорал Гарри на весь Большой
Зал вскинув волшебную палочку. Вот только кроме удивленных и
ошарашенных взглядов, кое-кто и пальцем у виска покрутить не
постеснялся, ничего не произошло.
— Э-э… Гарри, ты в порядке? — настороженно спросила
Гермиона.
— Нет, — вздохнул парень, понимая, что автора материть не
стоило, — видимо слишком сильно головой ударился.
— Может быть тебе к мадам Помфри обратиться?
— Обязательно Герми, но позже.
— Герми? — захлопала глазами девушка.
— Э… ну… меня директор ждет. Позже поговорим. — выкрутился
парень и чуть ли не бегом поспешил к Дамблдору, что по воле автора
все это время стоял истуканом, ничего не видя, не слыша и вообще не
замечая.
Будем считать, что он пребывал в грезах и
вообще великие планы строил. Да, это обоснуй, кому не нравится, то
крестик — это выше и правее. Не путать с левее! Это маршрут в
другую сторону. Пытаюсь соответствовать тегу «злобный автор», не
обижайтесь. Ня.
— Мальчик мой! Как ты сумел преодолеть установленную мою
защиту?
— Это не я, папой клянусь!
— Кхм, мне неприятно это говорить, но Джеймс, на которого ты так
похож, только глаза мамины, мертв. Зуб даешь?
— Даю.
— Я тебе верю.
— Дамблдор! Как это понимать?! — разморозилась волей автора
мадам Максим.
— Сдается мне, парень, тот, кто бросил твое имя в кубок, хочет
тебя убить. — проскрипел Аластор Грюм покатав своим
глазом-протезом, от чего остальные предпочли сделать вид, что их
ужасно заинтересовали каменные стены и вон та картина в дальнем
углу.