Сделав два шага к своей машине, Антон замирает и смотрит на меня, спрашивая:
— Ты вроде опаздываешь. Нет?
Еще больше я боюсь получить проклятый тепловой удар!
— Да… — закинув на плечо сумку, трогаюсь за ним следом.
Воздух в салоне «опеля» горячий.
— У тебя нет кондиционера? — пристегиваю ремень, косясь на Матвеева.
Антон усаживается на водительское сиденье, которое почти максимально отодвинуто назад, но ему все равно приходится широко развести колени, и я ловлю себя на том, что секунду пялюсь на его бедра и пах, а он… он смотрит на меня через свои чертовы очки и заводит машину, бросив:
— Нет.
Его рука ловко переключает передачи, которые для меня самой являются большой загадкой. Из-под футболки на внутренней стороне левого бицепса торчит кусок какой-то татуировки, но узнать, что она представляет, можно, только попросив его показать.
Заставляю себя смотреть вперед. Стекло с водительской стороны полностью опущено, но это не спасает ситуацию. А может, я просто плавлюсь изнутри от безумного влечения к этому двухметровому типу.
— Поздравляю с приобретением машины, — зачем-то говорю ему.
В прошлом году авто у него не было.
— Она не моя. Рабочая, — поясняет.
Я не хочу знать подробности его жизни, поэтому даже из вежливости не задаю уточняющих вопросов. Вместо этого спрашиваю:
— Что ты тут делаешь?
— Где именно?
Смотрю на его профиль, немного злясь.
— На парковке, — поясняю очевидное.
— Решил заняться добрыми делами, пока есть свободное время.
— Ты что, волонтер? — спрашиваю с подозрением.
Если бы мои мозги не были перегружены мыслями о нем же, я бы могла сложить дважды два еще пять минут назад. Он и есть тот самый новый волонтер, за которым уже очередь из поклонниц!
Разрушительный приступ ревности заставляет меня вытянуться в струну. Я напрягаюсь, пытаясь от этого чувства отделаться.
Антон поворачивает ко мне голову, говоря:
— Три дня в неделю.
Кажется, мне нужен его график! Я почти произношу это вслух. Почти. Но вовремя сжимаю зубы, чтобы не сделать.
Я молчу.
Отвернувшись, Антон тоже молчит.
Это молчание меня устраивает, но спустя пару минут, Матвеев тихо спрашивает:
— Исполнила свою адвокатскую мечту?
— Что? — бормочу.
— Едешь в суд… — намекает.
— Нет… я… почти… — выдыхаю, чтобы сказать что-нибудь членораздельное. — Пару недель назад на меня напал один псих…