Поняв, что все равно
ничего не добьюсь расспросами, покорно задавил рвущиеся наружу
вопросы, и зашагал за проводником. Мы удалялись от побережья. Но
шли недолго, метров пятьсот, не больше. И вышли к хибарке из
бамбука. Видимо Боб любит свое жилище, поскольку обставил его с
некоторым вкусом. К входу ведет аккуратная, утоптанная тропинка, по
бокам от нее пристроились не менее ухоженные клумбы с веселой
раскраски цветочками, а саму хижину опоясывает открытая терраса из
тонких плетеных веток. И такая же плетеная мебель для посиделок
расставлена около кострища.
- Ром – окликнул меня смотритель – прикрой срам.
В меня полетело что-то
типа пончо. Блин, со всеми этими переживаниями, совершенно упустил
из виду, что брожу, в чем мать родила. Поспешно натянув через
голову пойманную тряпку, не почувствовал дискомфорта. Хотя одеяние,
мягко говоря, непривычное.
Пока возился с тряпьем
и собственными ощущениями, Боб развел огонь и начал жарить тушку
какого-то животного, насаженную на вертел. А мне указал на кресло
по соседству.
- Пока мясо жарится, на - похлебай бульончика и параллельно
слушай.
Я покорно кивнул,
отпил, оказавшейся очень вкусной, терпкой жижи, и приготовился
слушать.
Короче, я все же
помер. Не эстетично склеил ласты на проезжей части под колесами
побитого жизнью и нагрузками детища Камского автомобильного завода
тысяча девятьсот девяностого года выпуска. Ровесники, однако.
Были.
Но мне выпал билет, не
факт что счастливый, сюда. Куда сюда? Просто сюда. Остров, на
который я попал, в данный момент носит незамысловатое название:
Остров новичков. А портал, (ну, после смерти и возрождения
непонятно где и как, уже не так удивительно, подумаешь – портал,
тоже мне новость…), мерцающий шагах в десяти от кострища, где мы с
таким комфортом расположились, потягивая бульончик, ведет в общий
мир – Маргранхарн. Жесть – язык сломаешь. И так думалось не только
мне. Поэтому местные называют его по-разному. Чаще всего звучат
названия: «Грань», «Мара» или просто - «Мор». Причем последнее,
чаще остальных. Ибо сдохнуть здесь куда проще, чем выжить.
Мор, это поле
постоянной брани. Фактически - точка пространства, где сходятся
границы тысяч миров. И обитатели, разумные и не очень, этих
реальностей, постоянно пытаются проникнуть на эту сторону. А такие
же «везунчики» как я, их сдерживают ради разнообразной добычи,
ценящейся в поселениях и факториях Мора. Как говорится, «Кролик это
не только ценный мех, но и три - четыре килограмма диетического,
легкоусвояемого, мяса». Просто пускать всех желающих нельзя. Были
прецеденты. Кровью умылись все, и сопряженным мирам досталось. У
нас вон вторая мировая грянула. Да и Лох-несское чудовище до сих
пор ловят. И это при том, что земля – закрытый пласт
реальности.