Вид «господина» довершали рожки. Но даже отсюда было видно, что
это были волосы, которые торчали непослушными прядями. И если бы
торчал один, то можно было бы подумать, что человек только что снял
шапку или забыл причесаться после сна. Но два симметричных и таких
одинаковых, сразу говорили о том, что сделано это умышленно и эти
торчащие локоны символизируют рога. Ещё он носил козлиную бородку,
и вид его был в чём-то слегка демоническим. Демоническим с точки
зрения стиля, а не магии. Что у него за дар ещё предстояло
выяснить.
Вообще, смотрелся он эффектно, этого не отнять. Сразу внушал
уважение. И ещё от него сразу веяло силой и властью. Не знаю, как
это работает, но сыграть такое обычно нельзя. Это либо есть, либо
нет. Он не старался казаться значимым или страшным. Просто вошёл и
сразу понимаешь, что именно от него здесь всё зависит.
«Господин» облокотился на перила и долго смотрел вниз,
разглядывая всех нас, поочерёдно переводя взгляд с одного на
другого. Потом повернулся, посмотрел на Валентина, и тот,
приблизившись вплотную, стал что-то нашёптывать ему на ухо.
«Господин» внимательно слушал, кивал, и переводил взгляд с
одного пленника на другого, теперь уже, видимо, в зависимости от
получаемой информации. Выслушав доклад, он ещё некоторое время
смотрел вниз, а потом кивнул.
Это было сигналом для Валентина. Он откашлялся и с некоторым
официозом в голосе произнёс:
– Дамы и господа! Позвольте вам представить нашего господина и
хозяина этого места! Граф, Воланд де Морт!
Я не удержался и хохотнул, услышав его имя. «Граф» тут же
взглянул на меня, но встретившись со мной глазами, неожиданно
подмигнул и улыбнулся. Я тоже ответил ему улыбкой и лёгким кивком
головы.
Этот обмен взглядами вдруг очень очеловечил местного хозяина в
моих глазах. Да, может быть, он сделал это и специально, может
быть, он так со всеми играет, но всё равно мне показалось, что с
ним можно найти общий язык. Хотя… слишком сильно надеяться на это
не стоило.
– Друзья мои! – заговорил Воланд де Морт бархатным голосом, –
то, что вы оказались здесь, исключительно ваша собственная
вина.
– Убей! – вдруг воскликнул старик, схватив цыганку за руку.
Он топнул ногой и направил свободную руку в сторону Графа.
Ничего не произошло, магия, как того и следовало ожидать, не
сработала, и вид у старика с цыганкой был сейчас просто идиотский.
Повисла пауза, в которой раздались мои очень медленные хлопки. Я
аплодировал этим придуркам стоя.