Оглядываюсь, и вижу, что за мной
летит воронка торнадо. Везёт мне на них по жизни. Ну, в последнее
время. В спину ударяет плотный поток воздуха, который по идее
должен закрутить меня и переломать, по крайней мере наверняка так
думает шаман, который его запустил. Ну-ну, блажен кто верует:
торнадо только добавляет мне скорости и улетает куда-то вперёд, где
и развеивается. Так сказать — попутный ветер в ж… спину! Выбегаю из
просеки на поляну и упираюсь в небольшую скалу, всё, бежать дальше
некуда, тупик. Воодушевлённые загонщики, предчувствуя скорую
расправу надо мной радостно завопили, размахивая оружием и стали
приближаться — деваться мне некуда. Разве вот что за эту берёзу,
чисто сектор обстрела сократить, если и дальше кто-то снова захочет
из луков-арбалетов пострелять. Дерево точно такое же, как и
дома, никаких отличий. Родная берёзка, дай силу русу
против ящеров, ха-ха.
Пора и мне более активно включаться в
эту движуху. Лук это, конечно, хорошо, для того, кто умеет им
пользоваться, но вот у арбалета лучше баллистика, прицеливаться
удобнее, даже из-за дерева, а самое главное — пользоваться им может
даже такое нубло как я. Арбалет у меня мини, по виду как детская
игрушка, но с нормальным боевым сильно не побегаешь, он может
весить в 3-4 раза больше меча, который у меня, кстати, вообще
сейчас отсутствует, чтобы не нагружать себя лишним весом. Зато есть
пара зачарованных пиро-элементом стрел, тьфу блин, болтов. Хотя
вроде даже у нас слова «арбалетный болт» и «арбалетная стрела» —
синонимы. Здесь так точно. Вот я и называю их то так, то эдак. Один
из них я и положил в ложбину, двинул рычаг. Чуть наклонился,
выровнял дыхание, прицелился в электро-шамана, так как попасть в
анемо почти нереально и спустил курок.
Болт воткнулся пониже маски и тот
полетел на землю. Я ощутил небольшой прилив энергии. Готов.
Разгневанные вопли толпы видимо обещали мне жестокую смерть. Я так
предполагаю, потому что хер знает, что они там на самом деле
обещали, но что-то сомнительно, что захотели пивом проставиться,
или на поминки невинно убиенного позвать. Да я и не пошёл бы, меня
от вида кутьи тошнит. Белый рис с изюмом, буэээ. Что я гоню, какие
поминки у шамачурла, какая кутья?! Нервное, видать.
Второй болт, на этот раз обычный,
чтобы сэкономить, пошёл в ложбину арбалета. Лишних зачарованных у
меня нету, выстрел, — почти в упор! Приз за соревнования по лёгкой
атлетике достался самому шустрому хиличурлу, успевшему добежать до
меня быстрее прочих. Вон он и эстафетную дубину уронил, пригодится,
кстати. Арбалет полетел на землю, подхватив трофей одной рукой —
скинул во вторую со спины импровизированный щит и сам погнал в
атаку, на первый взгляд заведомо бессмысленную и бесперспективную.
Хотя — смотря как рассматривать перспективы. Подскочив на пару
шагов, широко размахнулся, как в деревенской драке пьяных
механизаторов и дотянулся трофейной дубиной до ближайшего хили,
отскочил, тут же врезал второму, третьему, и разорвав дистанцию
отбежал в сторону. Искусство изящного фехтования тут
демонстрировать не надо, не до бальных танцев, когда на тебя прёт
толпа с дрекольем. А она прёт и прёт, хорошо, что сбились в кучу и
по большей части мешают друг другу — каждый пытается первым
добраться до моей бренной тушки. Частично даже успешно. Пока
отбегал, успел пару раз отхватить по спине, не фатально, но прямо
почуял, что где-то внутри меня полоска жизни чуть просела. Не
сильно. Капельку прямо. Да-да, есть у меня и такая. Позволяет
чествовать себя поуверенней, почти что защита последнего шанса.
Хотя на самом деле удар принимает первой.