До меня не доходит, как такое возможно. Перед глазами отчётливо стоит соблазнительно обтянутая попка и кружево чулок, выглядывающее из-под платья... Бросив заморачиваться, тяну капрон вниз. Он трещит под моими пальцами. Руслана вскрикивает. Заглушаю её крики своим ртом.
– Стоп... ммм... Стоп! – мычит она неразборчиво.
Разорвав колготки, нащупываю наконец бельё. Отодвигаю трусики в сторону, прижимаюсь пальцами к её увлажнившемуся лону, растираю влагу по половым губам и немного углубляюсь...
И тут мой язык ощущает соль. Щёки мокрые. Руслана плачет...
Твою ж мать!
Резко отстраняюсь от неё.
Вот это я конченый...
8. Глава 8
Чертыхаясь, Север сползает с меня. Быстро стираю со щёк свои трусливые слёзы. Марат лежит рядом, вперив взгляд в потолок.
Давай же, Ру! Сделай хоть что-нибудь! Выгони его! Пригрози, что вызовешь полицию, если он не уйдёт!
Медленно сажусь. Марат хватает меня за руку, и наши взгляды встречаются. Его глаза полыхают презрением и обидой.
– Ты мне совершенно не подходишь! – чеканит он. – С тобой я чувствую себя неправильно. Слишком много думаю вместо того, чтобы просто расслабиться и получить кайф.
– Тогда зачем ты пришёл? – шиплю ему в лицо. – Решил, что за неделю что-то изменилось, и теперь я готова раздвинуть ноги по первому же твоему требованию?
Он недовольно кривится, закрыв глаза. Потом отпускает мою руку.
– Ладно... Я пойду...
Давлю ему на грудь ладонью.
– Нет, подожди! Куда ты в таком состоянии?
Господи, Ру! Что ты несёшь? Ты такая нелогичная, чёрт возьми!
– Я взрослый мальчик, Руслана. Разберусь, – усмехается Марат, но всё же остаётся на месте.
Мы оба поступаем нелогично...
Я снова ложусь. Марат поворачивается лицом ко мне и утыкается носом мне в висок. Делает глубокий вдох.
– Ты пахнешь карамелью, – бормочет, касаясь губами скулы. – И нежностью.
Я не знаю, как именно пахнет нежность, но не решаюсь спросить.
– Тебе меня жалко, да? Именно поэтому ты меня не выпроваживаешь?
– Нет...
– Тогда что?
– Не знаю. Просто...
И всё. Я, и правда, не знаю, почему позволяю ему остаться. Знаю только то, что он нравится мне до мурашек. И пугает абсолютно так же. Только в этом я ни за что не признаюсь ему.
– Мы могли бы просто общаться, – шепчу я. – Чтобы узнать друг друга лучше.
– Я знаю о тебе почти всё, – внезапно чётко произносит он. А потом снова бормочет себе под нос: – Баженова Руслана Игоревна... Девятнадцать лет... Домашний адрес... Эмм... Ну да, мы уже тут. Телефон...