– Да, те, кто прожил здесь всю жизнь.
Ясно... Задевает ли меня статус приезжей? Наверное, да. Но я не собираюсь показывать ему этого.
– Да, я совсем недавно здесь, – говорю, вновь украдкой разглядывая его профиль.
Густые брови немного нахмурены, лёгкая небритость покрывает щёки и подбородок.
– Как тебя зовут? – внезапно спрашивает он.
– Ру... – чуть было не называю своё настоящее имя, но быстро исправляюсь: – Рита.
Он молча кидает на меня короткий взгляд и вновь смотрит вперёд. Представляться явно не собирается. Да и не надо, если честно. Хочется просто доехать до дома. Без приключений.
Перевожу взгляд в окно. Огромная современная стелла с названием города проплывает мимо. Впереди виднеются ярко освещённые сотней огоньков небоскрёбы. Я расслабляюсь, делаю глубокий вдох. Лёгкие наполняются воздухом, насыщенным тонким ароматом мужского парфюма и запахом кожаного салона авто.
В держателе на панели закреплён навороченный телефон. На экране загорается «Юля» – входящий звонок. Парень тянется к телефону и, небрежно мазнув по нему пальцем, скидывает вызов.
Интересно, кто это. Жена? Девушка?
Качаю головой... Какое мне дело?
Но я всё равно смотрю на его руки. Обручального кольца на них нет. Исследую эти крупные кисти дальше. Длинные пальцы, ухоженные ногти... красивые часы на запястье.
Вдруг машина резко перестраивается в левый ряд и уходит на второстепенную дорогу, предварительно пересекая встречку.
– А мы куда? – верчу я головой, внезапно испугавшись.
– Впереди пробка. Объедем, – спокойно отвечает водитель БМВ.
Я ему не верю.
Я вообще никому не верю. А после сегодняшнего инцидента явно обзаведусь ещё и фобией на всю жизнь. И вряд ли в обозримом будущем решусь на какие-либо встречи с незнакомцами противоположного пола.
Теперь мы едем по совсем безлюдной дороге. По обе стороны – редкий лесок. Мои поджилки начинают дрожать. Кажется, что в машине вдруг становится чертовски холодно, и я обнимаю себя за плечи. Парень протягивает руку к панели и прибавляет температуру на климат-контроле.
– Замёрзла? – спрашивает он.
– Немного.
– Так как же тебя зовут?
Поворачиваюсь к нему. Сейчас он не смотрит на дорогу, холодный серый взгляд буравит мои глаза. И меня словно засасывает в глубину этих почти прозрачных глаз.
– Руслана, – как под гипнозом отвечаю я.
– Марат, – представляется он. – И как ты попала на трассу?