Я шепчу одиноким путникам слова древних молитв.
Я – посланник королевства печали, что в густом сумраке утопает.
Я среди надгробий миражом блуждаю.
Я – стужа лютая.
Я упиваюсь стенаниями вдов и отцов, чьи сыновья моими трофеями стали.
Мое ложе – дно могилы.
Иногда в крепости к спящим я мороком прокрадываюсь.
Я – болезнь, от которой нет исцеления.
В своих проклятых садах я аплодирую усопшим.
Я – палач.
Я есть смерть!
Я – единое и вечное для всех истоков начало.
Я бываю мига короче, но пылаю ярче, чем тысяча солнц.
Я – феникс, возрождающийся из пепла.
Я – ветреная царица противоречий бытия.
Я заполняю собой каждую крупицу Вселенной.
Я и смерть – две стороны медали единой.
Я – чистый свет, что разрывает на части кромешную тьму.
Я – песня этого мира, что звучит в сердцах людей.
Меня легко отнять, но трудно даровать.
Я – редчайшее из всех посланных богом сокровищ.
Я, как вода, могу из бренной плоти утечь.
Я врываюсь в этот мир в разных обличьях, но меня всегда узнают и общим для всех именем нарекают: жизнь!
Кладбище – это особенное место. Здесь не слышен жуткий шорох холодных крыльев смерти, и каждой частичкой существа не улавливается тяжесть ауры распада и тлена. Над ровными рядами надгробий мягко реет умиротворяющее и завораживающее безмолвие, мягкая мистическая тишина, наводящая на размышления о тленности мира, зыбкости людского бытия. Свет радости и флюиды счастья никогда не появляются в пределах кладбища, не тревожат недвижный покой, что незримым куполом накрывает его, и не иссушают потоки скорби и печали, текущие по переплетающимся у могил дорожкам и тропинкам. Кажется, что даже само время на погосте перестает бежать куда-то сломя голову. В других местах жизнь ни на секунду не прерывает своего жаркого торжества, поет на разные голоса и мотивы, шумит и грохочет, зато тут, в последнем пристанище мертвых всё погружено в вечный сон, и никакая птица или зверь не смеют нарушать его. Каждый новый день здесь похож на предыдущий.
Наверное, нет ничего страшнее, чем оказаться в абсолютно темной комнате. Ты не видишь ее стен и потолка, а только чувствуешь пол, на котором стоишь. Ты не представляешь размеров этой комнаты: может, она чуть меньше чулана или, наоборот, больше любого из известных тебе помещений. Внезапно ты понимаешь, что здесь присутствует еще кто-то. От этой догадки по коже бегут мурашки, а в душе разгорается пламя тревоги. Некто стоит за спиной и дышит тебе в затылок. От него веет кладбищенским холодом и пахнет тленом. Некуда бежать и негде спрятаться: окружающая тьма – его союзник!