Хочется многое сказать, но лучше вовремя прикусить кончик языка.
— Я не боюсь, — не поднимая глаз, произношу. — Вы… Ты это знаешь.
— Умница, — одобрительно сжимает мою коленку, оттягивая тонкий капрон чулок. — Тебе будет со мной хорошо.
Сдерживать вспышку гнева не так просто, не проявляя никаких внешних раздражителей. Я придумала методику для военных, блокируя проявление любых эмоций. Убрала изъяны в разработанных ранее пособиях, усовершенствовав их.
— Сашенька уже дома? — в голосе не удаётся скрыть дрожь. — Я обещала ему… Прочитать сказку.
— Какую? — сузив глаза, склоняет голову набок.
— Про мальчика, что любит путешествовать по разным странам, — мысленно молюсь, чтобы ему кто-то позвонил, чтобы этот допрос, наконец-то, уже закончился.
Хвала небесам! Сработало!
Николай нехотя отвлекается на вызов, а у меня появилась минутка, чтобы собрать в кучу все веские аргументы, зачем я во всё это ввязалась.
Милания и Сашенька. Всё ради них.
— Телефон остался у мамы, — закусив губы, виновато смотрю на мужчину. Специально его там оставила, чтобы вернуться.
— Вызовешь такси, — строго. — В офисе завал. Конкуренты не дремлют. Надо срочно ехать.
Оставив на моей щеке ещё один липкий поцелуй, он меня отпускает. Получить свободу оказалось проще некуда.
Взбегая вверх по ступенькам, мне чудится голос Марата. Забытый, некогда любимый и родной. И этим же голосом он произнёс те слова, что окончательно убили мою любовь к нему.
Нет-нет-нет. Он реальный.
Хочется сбежать, поддавшись трусости. Программные установки, заложенные Рафаэлем, не дают совершить сбой.
Стоять. Смотреть. Анализировать. Не поддаваться.
Лучше бы Брагин заодно мне почистил память, лишив единственной бреши, потому что сейчас все баррикады рушатся под пронзительным взглядом моего прошлого.
Марат… Мой соблазн, как оказалось, имеющий срок годности.
От него нужно было бежать немедленно. Так я думаю, пока он несёт меня на плече в мою бывшую комнату.
Можно кричать, драться, притвориться ненавидящей его всеми фибрами своей души обиженной женщиной… Можно, можно… Я устала сопротивляться.
— Что ты от меня хочешь? — на выдохе произношу, кутаясь в колючих воспоминаниях прошлого.
— Тебя, — аккуратно опускает на кровать. — По-прежнему, только тебя.
— Надолго? — хочется рассмеяться ему в лицо. — Или сломанный палец на ноге Бобби будет веским основанием, чтобы опять резко свернуть свой отпуск?!