8. 8 "Выходи за меня"
– Вообще похуй на все твои диагнозы. Я тоже неидеальный, – серьёзно заявляет он, каждого пальца моего касается, будто изучает до миллиметра. – Мне ты нужна, Настя. Без тебя я просто качусь в пропасть.
Вздыхаю.
В груди тоскливо ноет израненное сердце. Сколько раз я представляла в своей голове подобный диалог? Овер дофига. Я даже фразы наизусть помню, которые думала, никогда не пригодятся.
И вот он здесь. Говорит даже больше, чем в моих мыслях, а я молчу. Потому что во мне действительно не перегорело, я всё ещё люблю его той болезненной любовью, от которой иногда хочется сдохнуть. А он… наверное, даже не осознаёт, что былое доверие к нему утрачено. Я понимаю, что он сейчас честно о своих чувствах, просто душу передо мной наизнанку. Только будущее пугает. На этот раз, когда он снова сдастся, устанет или просто поймёт, что есть кто-то лучше меня, кто больше его вставляет, что тогда станется со мной?
– Молчишь? – спрашивает он, когда моя тишина тяжёлым прессом давит на его завышенную самооценку.
– Я думаю.
– О чём?
– О тебе. Не понимаю, почему тогда отпустил? Даже попрощаться не пришёл, а я ждала тебя в тот день до последнего.
– Я пришёл, точнее, приехал. В машине сидел, видел, как уезжает твой автобус.
– А я не знала, что ты такой трус.
Мои слова его нисколько не цепляют, иначе бы не усмехался так нагло: криво и на одну сторону.
– Не трус, а хотел как лучше, Настя.
– Для своего ЧСВ?
– Для тебя. Я отпустил тебя, чтоб ты смогла забыть меня навсегда. Чтоб замуж вышла, родила ребёнка.
– Дурак ты какой-то. Отпустил, а теперь припёрся ко мне спустя год, просишь вернуться к тебе. Ты мне мозг взрываешь, Данил. Тогда что сейчас изменилось? Ты больше не желаешь мне счастья?
– Желаю, но только со мной. Я увидел тебя на свадьбе Лёхи и сразу всё понял. Ты несчастна, Настюша, как и я. Мы с тобой два одиночества. Сколько лет нашей истории, но она никак не закончится. Разве это не значит, что нам суждено быть вместе?
– Суждено быть вместе? – переспрашиваю и тут же смеюсь наигранно, мне-то на самом деле ни хрена не смешно: – А кто-то год назад мне втирал, что любви не существует, что её придумали писатели и кинорежиссёры.
– Я разве сейчас про любовь? – хмурится он.
– Нет, блядь… Про помидоры.
– Ну прости, малыш. Выходит, я нихера не знаю про любовь. Я просто хочу тебя себе. Чтоб ты снова была рядом, как раньше.