Когда-то даже показала это место Дамиру. И пусть это глупо и банально, здесь мы защёлкнули замочек с нашими именами.
— Хорошего вечера, — улыбается таксист, когда я отдаю ему все свои наличные.
— Спасибо.
Смеркается. Людей почти нет. Я хочу дождаться мгновения, когда станет совсем тихо. И тогда…
Нахожу замок, провожу пальцем по холодному металлу. Горечь накатывает. Вспоминаю слова Дамира, Маши, Богдана… Всё это заставляет стиснуть пальцы, впиться ногтями в ладони… Не хочу. Не хочу думать о них. Для меня теперь есть только Саюшка. Остальное неважно. Больше неважно.
— Здравствуйте, — вздрагиваю и оборачиваюсь на незнакомца. Высокий, приятный мужчина стоит рядом и разглядывает меня. — Оксана Ветлицкая?
Я слабо отзываюсь:
— Знакомы?
— Не лично. Вы курировали моего друга. Он художник. Ерошин. Тут живёт неподалёку, помните?
— Конечно. Но я уже давно не занимаюсь этим.
— Тогда это просто прогулка? — он встаёт рядом. Такой странный. Чего только хочет? — Прошу прощения. Мне показалось, что вы грустите. Могу я чем-то помочь?
Усмехаюсь. Сама не знаю почему, но отвечаю:
— Найдите причину моих головных болей. Сможете?
Он выгибает бровь.
— Смогу, — достаёт из кармана… визитку. У меня всего несколько раз было в жизни такое. Когда ты отчаянно нуждаешься в чём-то, в событии, ситуации, человеке, ответе на вопрос. И в нужное время в нужном месте получаешь это. Раньше я умела слушать жизнь. Сейчас же… — Причины разные могут быть. Готов обследовать. Работаю с девяти до шести. Вторник, четверг, пятницу и субботу.
Я машинально бросаю визитку в сумочку.
— Вы, Оксана, можете звонить в любое время. И хоть вы не посмотрели даже в неё, я всё же представлюсь — Сергей.
Этого человека я даже не вижу. И слышу словно сквозь белый шум. Я в этот момент думаю совсем о другом. Стискиваю в пальцах замок. Киваю ему.
— Хорошо. Позвоню вам.
Он, возможно, говорит что-то ещё. Я будто в тумане. Не знаю, сколько времени проходит, прежде чем остаюсь одна. Но уже почти темно. Значит, никто не увидит, если я… перемахну через ограждение. Собираюсь сделать это. Не страшно. И сомнений никаких нет.
Не чувствую ничего, кроме правильности. Закономерности. Я долго болела. И теперь это закончится. И всё будет хорошо. Все будут счастливы. Все.
Почти что оказываюсь с другой стороны от ограждения. Сердце пропускает удар. Тревога разливается по телу. В груди распускается пульсирующий цветок боли. Нет… Что я делаю? Последняя мысль — уже слишком поздно.