Муж держит меня крепко, говорит, не отводя взгляда.
Облегчение накатывает волной, но я же должна уточнить:
- Подожди, Влад, а разве она не права? Я ведь, и правда, сильно тебя старше…
О, мрачнея лицом, Владимир Львович изволят гневаться:
- Выбрось эту чушь из головы немедленно! Мне плевать, кто там, что себе вообразил и придумал. Я люблю тебя!
Такая экспрессия, как тут удержаться?
- Вот и я решила, что «понимающей» была в своей жизни достаточно. А что до мудрости, которая приходит с годами? Иногда годы приходят одни. Ты – мой! Ты сам так решил. Я согласилась. Все. Теперь так и будет.
- Ну и хвала твоим мужикам! – звучит внезапно.
- Каким мужикам?
- Кириллу и Мефодию!
Ох, а это нечестно!
- Влад! Ну, сколько можно?
- Столько, сколько нужно. Люблю! Любил и любить буду! Ты моя! Или, погоди-ка, дорогая…
- Что?
Не могу понять, с чего он так насторожился и, кажется, сердится ещё сильнее.
- Ну, как что? Проректор давеча намекал, что я тиран и деспот: тебя не выпускаю выступать за границу. А ты скучаешь, но не смеешь мне перечить… не отсюда ли ветер дует?
- Ты о чем? – недоумеваю искренне, ибо сама я от Влада никуда выступать не рвусь.
- Да все о том, что он не успокоился и за эти пять лет не остыл ни хрена. По-прежнему к тебе подкатывает, даже меня не стесняется, гад лощёный!
Я в шоке. «Вот это поворот», как любит говорить сын.
- Влад! Что за глупости! У нас исключительно рабочие отношения были всегда…
Не успеваю договорить, как он сжимает мое лицо в ладонях и начинает быстро целовать: лоб, щеки, виски, нос и, контрольный, жаркий поцелуй – в губы.
Такой горячий, что я задыхаюсь, плавлюсь и не могу сдержать низкий долгий стон. Который муж ловит, поглощает и снова окунает меня в кипящую лаву своей страсти.
В сторону летят его рубашка и мое домашнее платье, тапочки со стуком падают на пол в тот момент, когда я оказываюсь сидящей на подоконнике в одном бюстье. Любимые бесшовные трусики испарились с давно уже не ищущей приключений попы, как бы сами собой.
Хотя нет: Влад демонстрирует их мне, а после, с очень довольным видом, прячет в заднем кармане своих джинсов.
Прижимает к себе и шепчет в волосы:
- У тебя, возможно, только рабочие, а вот проректор наш на тебя слюни пускал, ты ещё за Мироновым замужем была. Все видели, одна ты не в курсе…
Я начинаю мелко подрагивать, когда муж принимается выцеловывать шею и спускается к груди, поэтому успеваю только прошептать: