— Это эль, придурок, — огрызнулся я.
— Хочешь нектар богов, иди в столицу, а тут деревня, три дома и
коза. — внутри все закипало от такой наглости! Этим гениям даже в
самой жопе мира нужна элитная выпивка! А как её достать — это их
вот вообще не касается. Хотелось заорать: "Система, дай мне
огненный шар, я этого PvP_Киллера зажарю!"
[Задание обновлено.
Успокой PvP_Киллера69, не дав ему
разбить таверну.
Награда: +10 репутации.
Провал: ремонт за твой счёт], — тут
же влезла Система.
— Да ты издеваешься, — простонал я. —
Это ж не клиент, а ходячий баг! — нет, ну вот честно! Даже по виду
этого мудака ясно, что под черепной коробкой ничегошеньки нету!
Поворчать на систему мне не дала
судьбинушка моя. PvP_Киллер уже тянулся к мечу, а орки подначивали:
"Мочи его, братан!" Я схватил швабру — единственное оружие, которое
нашёл в этом богом забытом месте, — и заорал:
— Слышь, Киллер, угомонись, а то ща
местный шаман тебе проклятье на диарею накинет! — Я блефовал, но
шаман, старый хрыч, реально сидел в углу и ржал, жуя какую-то
траву.
Киллер на секунду замешкался, а я
добавил:
— И ложку верни, дебил, это не эпик,
а мой сервиз!
Таверна взорвалась хохотом. Даже орки
угорали, а Киллер, покраснев, буркнул: "Ладно, проехали" и сел
обратно. Система пиликнула:
[Задание выполнено.
Награда: +10 репутации.
Бонус: PvP_Киллер69 теперь считает
тебя "не таким уж лохом"].
— Ну, спасибо, — буркнул я, вытирая
пот. — А теперь кто уберёт этот грёбаный эль с пола?
Наверное, у многих возникает вопрос,
а какого черта я все еще не свалил из этой таверны? Нет, я не боюсь
— ну, если только самую малость… Ладно, ладно! Мне писец, как
страшно! У этих игроков, пусть они какого там начального уровня,
характеристики неплохо так раскачены — а я-то на чертовом первом
уровне! При всем желании мне не удастся сбежать от них… хотя они
меня, вроде-как, за NPC принимают, но едва ли это меня спасет.
Я тяжело вздохнул, глядя на лужу эля,
растекающуюся по деревянному полу. Таверна гудела, как улей, и
каждый новый вопль игроков или звон кружек ввинчивался в мою
голову, как шуруп. Швабра в руках казалась единственным якорем в
этом безумном мире, где я, Иван Сергеевич, бывший айтишник, теперь
вытираю полы и разнимаю пьяных орков.
— Эй, трактирщик, ещё эля! — заорал
кто-то из угла. Я уже не смотрел, кто. Какая разница? Все они
одинаковые: игроки, для которых эта таверна — просто декорация, а я
— ходячий квестодатель с табличкой "похлопай по башке и получи
лут".