— Не такие, — мрачно глянул на него Сай. — Я — личный Страж Властелина. Меня хранит его магия. Ваша магия, майлорд.
— Ну тогда тебе недолго осталось, — фыркнул Рентон. — Ну а остальные? Они типа сами по себе?
— Все живые существа так или иначе зависят от магии Властелина, — в голосе Сая снова послышалось почтение. — При истинном Властелине на троне мир процветает, не зная ни голода, ни войн, ни болезней. Пока же трон пустует, мир постепенно разрушается, и все приходит в упадок.
— И долго он уже пустует? — Рентон скептически поджал губы — уж слишком все это походило на завязку какого-то попсового блокбастера.
— Сорок шесть лет, — Страж неодобрительно посмотрел на него, будто уже успел прочитать ему длинную лекцию по здешнему мироустройству, а он, Рентон, все прослушал. — Сорок пять еще пока, но ваш год подготовки будет сорок шестым.
— Год? — Рентон присвистнул. — Это я год буду учиться фехтовать, ездить верхом и танцевать? Или чем там еще занимаются Темные Властелины?
— Почему Темные? — в голосе Стража прозвучало искреннее недоумение.
Рентон передернул плечами и решил не посвящать его в негласные правила магического фэнтези.
— В любом случае, танцую я хреново и не путать с охренительно, — заявил он и, поморщившись, коснулся пальцами успевших покраснеть плеч.
Страж проследил за его жестом и достал что-то из костра, подцепив палкой.
— Вываренная речная глина, — пояснил, продемонстрировав закопченный котелок. — Пахнет неприятно, но защитит вашу кожу от солнца.
Рентон подошел ближе и с любопытством оглядел тщательно обструганную в длинный крючок палку, на которой висел котелок.
— Ты всю ночь художественной резьбой занимался, что ли? — полюбопытствовал он.
— Это заготовки для лазерного резака, — развеял его подозрения Сай. — Выпиливается меньше чем за минуту.
— А что, удобно. Вместо магазина идешь в лес… — Рентон забрал у него палку с котелком и поднял тот повыше. Смердело варево отвратительно. — Ну и вонь!
— Зато с целебным эффектом, — Сай подцепил указательным пальцем ручку котелка, и Рентон невольно нахмурился, глядя на пропитавшийся кровью “бинт”.
— Как рука? — спросил он, невольно понизив голос. — Сильно болит?
Его запоздало осенило: понятно, почему Страж не спал. Когда у тебя болит свежеоткушенный палец, в пору не только выпиливанием лобзиком заняться, но и чем похуже.