Сведет на нет или с ума.
Сегодня ты в моей программе.
Когда уйти, решу сама.
***
Что стоит устоять среди устоев?
Немало нервов.
Суть давно в вещах.
И то, что хлам пока ценнее духа,
Не удивительно.
Уместней не вздыхать,
А называть процесс
Закономерным.
И дальше спать,
Приемлемость ценя
Дороже чувств,
Пропитанных слезами.
Таков закон навязанной привычки.
Суют тебе буклет суетных лет,
И ты, его рекламами питаясь,
Теряешь то, что крыльями звалось.
И, этого надежно не заметив,
Ты снова уповаешь на авось…
***
Судьбы отрывистые кадры
За 20 утренних секунд
Вдруг показали, где мне рады
И где меня уже не ждут.
А сколько было дружелюбий,
Попыток искренно сиять.
Их принимала честно, тупо,
Как недолюбленный паяц.
Вся эта прелесть маскарада
Так часто в тень мою рвалась,
Что даже громкая награда
Напоминала чистый фарс.
Мне снова снятся полумеры
И вдоль ручья туман седой.
Квадраты, втиснутые в сферы,
Своей пугают чередой.
Тоска, одетая в улыбку,
Бросает вскользь “пока-пока!”
На почве сумеречно-зыбкой.
Мерещит свет от маяка.
Всего лишь сон. Контачат нервы
В подкорке спящей головы.
Вдоль мыслеформ души посевы
И фраза сына: «Все мертвы».
Ему тогда всего два года.
Он только начал говорить.
За шторой чудная погода…
В «Что, где, когда» объявлен блиц.
***
Опять позднеет слишком рано.
Теряет фору время дня.
Когда-нибудь оно старанит
И превзойдет само себя.
Когда-нибудь и я поставлю
Другую цель на потолке
И, обнаружив рядом грабли,
В одном их вышвырну рывке.
Пока же все покажет время.
Заказы брошены в астрал.
Любви наваристая тема
Всегда приливна и остра.
Другие темы, вне сомненья,
Врываться будут в прозу дум,
Но, если надо, на коленях
До алтаря любви дойду.
***
Для чего?
Почему?
Зачем?
Не для прессы.
«Почем свобода?» –
Было выбито на мече.
Отвечали не словом – делом.
Вывод где-то
В другом ключе.
Выход там же.
И он ничей.
***
Мне скоро стукнет…
Что ни говори,
А сороковка тихо подкатила.
Горят у дома робко фонари…
Все та же тесноватая квартира…
Все те же улицы, аптеки, грязный двор,
Попытки выйти жгуче-тупиковы,
Судьбины неизменный приговор
Меняет и перчатки, и оковы.
Мне скоро сорок.
Как ни тормози,
Уже саней скольженье не замедлить.
На вираже ушедших в Лету зим
Я все еще твержу: «мне 29».
***
На крыльях, на иголках, на словах,
На шум дождя ответные напевы…
На этом свете пишется глава
Под номером давно уже не первым.
На ниве, на пороге, на лету